Книга Двор призрачных сердец, страница 176 – Элис Нокс

Я опустила взгляд — пальцы сжимали рукояти так сильно, что вены на предплечьях вздулись.

Разжала пальцы с усилием, отпустила, и руки упали вдоль тела.

— Где этот ублюдок? — голос вышел хриплым, злее, чем собиралась, и мальчишка вздрогнул, словно я ударила его.

— Кто? — пролепетал он, съёживаясь.

— Король Света! — рявкнула я, не сдерживаясь больше, и Эш подпрыгнул. — Где Алистор?!

— Я... я... — он запнулся, сглотнул, и кадык дёрнулся на тонкой шее. — В кают-компании! С матросами! Они там... ну... бухают с ночной вахты. Пришли, отдыхают.

Я не стала слушать дальше, развернулась и побежала.

Кают-компания была дальше по коридору. Сквозь щель между дверью и косяком пробивался приглушённый гул голосов — низкий бас чьего-то рассказа, взрывы смеха, звон кружек о дерево, запах табачного дыма.

Я остановилась перед дверью, тяжело дыша, и ярость, что кипела в венах минуту назад, столкнулась с необходимостью контроля.

Не при всех. Не при команде, что и так смотрит на меня слишком внимательно последние дни.

Выдохнула долго, заставляя пульс замедлиться, разжала кулаки, что сжались так сильно, что ногти оставили красные полумесяцы на ладонях.

Выдавила на лицо подобие улыбки — натянутой, неубедительной, но достаточной, чтобы не вызвать вопросов.

Толкнула дверь.

Несколько голов лениво повернулись, кто-то приветственно кивнул, кто-то даже не отвлёкся от своей кружки. Атмосфера была расслабленной, уставшей — команда с ночной вахты отдыхала перед следующим дежурством, и никто не ждал драмы.

Внутри было душно — низкий потолок давил, воздух густой от дыма трубок и испарений рома, фонари под балками отбрасывали тёплый, тусклый свет на лица матросов, что сидели вдоль стола.

Человек десять, может, двенадцать. Уставшие мужчины с красными глазами и небритыми щеками. Кто-то дремал, положив голову на скрещённые руки, кто-то курил, выпуская дым к потолку медленными кольцами, кто-то перебирал карты для следующей партии.

И в центре этой картины усталости и рутины, откинувшись спиной к стене на скамье, с кружкой рома в одной руке и полуулыбкой на губах, сидел он.

Лис.

Рубашка расстёгнута до середины груди, обнажая загорелую кожу и линию ключиц. Рукава небрежно закатаны до локтей. Волосы растрепаны так, будто он провёл рукой по ним сотню раз за ночь. Щёки чуть розовее обычного — не от жара, а от алкоголя, что окрасил кожу лёгким румянцем.

Глаза — серебряные, ясные, но с тем характерным блеском, что появляется после нескольких кружек хорошего рома, — смотрели на матроса слева, что рассказывал какую-то историю, размахивая руками.

Лис слушал, усмехался в нужных местах, качал головой, глотнул из кружки и сказал что-то в ответ, что вызвало новый взрыв смеха.

Он выглядел... обычно, расслабленно, беззаботно.

Ни следа белого огня в глазах, ни магии, что бушевала вокруг, ни напряжения, что я помнила из сна.

Просто Лис. Король Света, что бухал с командой после долгой ночи.

Что-то внутри меня дрогнуло, сквозь ярость прокралась неуверенность.

А если это действительно был просто сон? Если я ошибаюсь? Если сейчас подойду, обвиню его, а он посмотрит на меня с искренним непониманием?

Если весь этот стыд, весь этот гнев — только из-за собственного подсознания, что выдало желания, которые я прячу даже от себя?