Книга Сквозь Мглу, страница 77 – Ник Юхарт

Мастерская Идана была островком порядка в этом хаосе. Пахло канифолью и машинным маслом. На верстаках в идеальном порядке лежали инструменты, на полках стояли схемы и контейнеры с деталями. Тратить время не стоит. Знал, где искать — ящик под верстаком, двойное дно. Вот они: микросервопривод для калибратора и пара эмиттеров. Одев перчатки, я бережно завернул их в промасленную тряпицу и сунул в сумку.

Обратный путь в два раза опаснее. Теперь у меня груз. Снова пробежал глазами по схеме, вбивая в череп временные окна между патрулями. Уже собирался открыть дверь, чтобы выскользнуть обратно в вонючий проулок, когда услышал голоса. Слишком близко.

— …говорю тебе, Пагондор, проверка. Кто-то шныряет в твоем секторе. Донесения были.

Я замер и вжался в стену, прислушиваясь, нашел небольшую щель в рассохшемся дереве двери. Двое «чумных» стояли в метре от выхода, загородив проход. Третий лениво ковырял носком сапога грязь под ногами. Судя по всему, они говорили с самим хозяином бара.

— Да какие шныри, господа офицеры, — заискивающе лебезил он, вытирая руки о грязный фартук. — У меня только свои, проверенные пьянчуги. Муха не пролетит!

— Мухи-то может и нет, а вот крысы бегают, — прорычал один из стражников и с силой ударил дубинкой по мусорному баку рядом с дверью. Звон металла резанул по ушам. Они были буквально в двух шагах. Один неверный звук, скрип половицы — и жопа. Взгляд метнулся по мастерской. Окон нет. Главный выход — через аллею, полный пьяни и зевак. Не хочу рисковать.

— Ладно, проваливай внутрь, сальная твоя рожа, — бросил стражник. — Но если что увидишь — знаешь, куда бежать.

Пагондор пролепетал в ответ благодарности и скрылся из виду. Серые псы еще несколько минут лениво и тихо переговаривались, медленно сдвигаясь к аллее. Мне казалось, я слышу, как скрипит кожа их перчаток. Внезапно из главного зала бара донесся грохот, звон разбитого стекла и яростный женский визг. Пьяная драка.

— О, развлечение началось, — усмехнулся один из стражников. — Пойдем, глянем, пока они друг друга не перерезали.

Они рванули ко входу в бар, топоча как стадо животных. Это был мой шанс. Единственный. Пока гремели их сапоги, заглушая любые шорохи, я выжал ручку, приоткрыл дверь ровно настолько, чтобы пролезть, и вытек наружу.

В проулке было пусто, но они могли вернуться в любую секунду. Бежать по земле — самоубийство. Я оценил обстановку: ржавая водосточная труба, кронштейн фонаря, край нависающей крыши. Прыжок на трубу — ботинки мягко влипли в металл. Рывок вверх. Перехват за кронштейн. Подтянул себя наверх, закатываясь в густую тень козырька крыши.

Спустя несколько секунд дверь бара распахнулась снова — один из «чумных» высунул голову, проверяя проулок. Он посмотрел налево, направо. Прямо туда, где только что стояла моя тушка. Но наверх он не посмотрел. Никто из них никогда не смотрит наверх.

Холодный шифер, ожидание, спасительная темнота и вид на вражескую макушку. Стражник сплюнул и ушел внутрь.

Путь был свободен. Я скользнул тенью по крышам, удаляясь от Парового Тракта.

Движение в обратном направлении шло уже на автомате — по заученному маршруту, лишь единожды сверившись с картой. Подвал бани, холодный мрак тех-туннелей. На обратном пути снова пришлось наткнуться на поехавшего диггера; сектант опять нес какую-то околорелигиозную чушь и сыпал безумными вопросами в темноту, но удалось аккуратно обойти его, не ввязываясь в разговор. Дальше — платформа товарняка. И вот, наконец, знакомые, уже успевшие приесться места. На дворе глубокая ночь. Снова передо мной таверна: «Скрипучая скамья».