Книга Бутоны зла. 31 история для мрачных вечеров, страница 93 – Мария Токарева, Елена Михалёва, Саша Гран, и др.

Валька обнял Ленку, и они растворились в тумане; Тимка хотел последовать за ним, но понял, что, как и тогда на море, не может пошевелиться, а его рука приросла к мотору. Теперь уж навсегда.

Эрин уже три часа шла по трассе, надеясь, что кто-нибудь окажется достаточно жалостливым, чтобы подобрать ее. Вечера в этом штате оказались холоднее, чем предсказывал прогноз погоды, и пальцы на руках переставали слушаться. Эрин взглянула на экран телефона. Двадцать часов пятьдесят девять минут. И три процента зарядки. Такси сюда не вызвать, а до ближайшего городка, судя по картам, около часа езды. Даже маршрут не построить – на холоде старый смартфон разряжался со скоростью света.

Слезы катились по щекам, но не от обиды на козла, который заставил ее выйти из машины посреди дороги из-за глупой ссоры, а из-за страха – она боялась умереть на обочине, просто потому что по этой чертовой трассе никто не ездил, а редкие путники не готовы были впустить в машину неизвестно кого. Эрин их не осуждала – она и сама бы не остановилась, будь она за рулем, – но надежды становилось все меньше.

К моменту, когда кто-то посигналил, ее телефон был мертв уже минут десять.

— Эй, вас подвезти? – Окно остановившейся машины опустилось, и из него выглянул мужчина лет шестидесяти.

Такой добрый на вид, что он был либо веселым молочником из старой рекламы, либо маньяком – другого не дано.

Эрин попыталась ответить, но губы дрожали, и ничего внятного произнести ей не удалось.

— Боже, да вы заледенели! Залезайте!

Дверь со стороны пассажирского сиденья открылась, и Эрин с трудом забралась в машину. Вообще она с легкостью запрыгивала в пикапы – у папы был похожий, – но сейчас он казался почти непокоримой вершиной.

— Давно вы тут бродите?

Эрин потерла ладонями лицо, пытаясь согреться.

— Часа… четыре?

Мужчина присвистнул.

— Спасибо. – Эрин потупила взгляд. – Не знаю, сколько еще я бы ждала, если бы не вы.

— Я Джордж, – просто улыбнулся он в ответ. – И не знаю, куда ты хотела отправиться, но я везу тебя в ближайшее место, где есть горячая еда и одеяла.

— Это именно то, что мне нужно.

Джордж оказался приятным собеседником. Он не пытался узнать, как она очутилась в таком месте совсем одна – на его месте Эрин не подумала бы о себе ничего хорошего, – а лишь говорил на отвлеченные темы, рассказывал, какую еду подают в его любимом ресторанчике, и много шутил. Смех у него был заразительным. И каким-то… родным.

Когда на горизонте появились увешанные огоньками дома, Эрин поинтересовалась:

— Вы здесь живете?

— Всю жизнь. И будь моя воля, никогда бы не уезжал. Но работы тут мало, так что приходится.

Проехавшись по украшенным улочкам, Эрин убедилась: это место действительно выглядело уютным. Как деревушка, которую жители-энтузиасты превратили в достопримечательность или фестивальную площадку, продолжившую жить после праздника. Но больше всего ее удивило совсем не то, что жизнь кипела там, откуда до ближайшего мегаполиса много часов езды. На улицах лежал снег. В конце марта. Эрин замерзла на трассе из-за ветра, забиравшегося под худи, но снег…

— Ты могла не заметить, но мы немного поднялись в гору. – Джордж кивнул на небольшой сугроб на обочине. – Снег тут тает долго. Не обращай внимания. Пойдем, я тебя накормлю.