Книга Злая омела, страница 9 – Розелин Эш, Саша Леоне

Открывая дверцу машины, я бросаю на него последний взгляд и тут же жалею об этом. Наши взгляды встречаются, и внезапно я снова тону в этих глазах. Черт. Взволнованная, я практически вываливаюсь из его грузовика.

Я машу ему рукой, чтобы он уходил, но он просто пожимает плечами и откидывается на спинку своего сиденья, выглядя невероятно уютно. Я закатываю глаза, разворачиваюсь и поднимаюсь по парадной лестнице, но внутри у меня все плывет. Тепло, которое я ощущаю, не имеет ничего общего с моей поношенной курткой, а скорее с мальчиком в грузовике.

Это всего лишь третий раз, когда он отвозит меня домой, но каждый раз он ждет. Ждет, пока я не окажусь в безопасности внутри, прежде чем уйти. Как только за мной закрывается дверь, он сигналит и уезжает. Это скромный жест, но он заставляет мое сердце сделать сальто.

Я обхожу вечно неработающие лифты и поднимаюсь по лестнице в нашу квартиру на шестом этаже. К тому времени, как я добираюсь до нашей двери, я хриплю, роясь в сумке в поисках ключей. Заметка для себя: займись кардиотренировкой.

Когда я вхожу, в квартире становится устрашающе тихо. Со вздохом я включаю телевизор, чтобы хоть как-то оживить обстановку, по пути в свою комнату. Там на моем столе аккуратно разложены домашние задания — привычка, которую мне привил папа, — прежде чем я переодеваюсь в удобную одежду и возвращаюсь в гостиную.

Наша квартира с двумя спальнями больше похожа на банку из-под сардин со стенами. Гостиная, кухня и обеденная зона представляют собой одно тесное пространство, все сплющено, как в неудачной игре в тетрис.

Я открываю холодильник, в животе урчит, и прикусываю губу, глядя на пустые полки. Отлично. Пора снова пройтись по магазинам, только папы нет дома уже три дня, и мои карманные деньги быстро заканчиваются.

— Полагаю, будет сэндвич на ужин, — бормочу я. Ужин на одного. Снова.

Когда я закрываю холодильник, мое внимание привлекает движение на телевизоре. Камера снимает место преступления, желтая лента развевается на ветру. Еще одно убийство? Я оставляю свое жалкое подобие ужина и хватаю пульт дистанционного управления, прибавляя громкость.

— ...Местные детективы шли по следу наркобарона в течение прошлого года, и наши источники сообщают нам, что, по их мнению, полиция была близка к его поимке. Но, должно быть, что-то пошло не так, потому что, когда детектив отправился задерживать подозреваемого, он и его напарник попали в засаду и были зверски убиты. Полицейское расследование...

Пульт выскальзывает из моих онемевших пальцев, когда на экране вспыхивают фотографии убитых детективов, мой взгляд останавливается прямо на до боли знакомом лице справа.

Это мой отец.

Мой отец.

Папа.

Нет. Нет, нет, нет.

— Нет. — Слезы текут по моему лицу, когда я, спотыкаясь, приближаюсь к телевизору, отчаянно пытаясь осознать происходящий передо мной ужас. Комната, кажется, кружится, и у меня подкашиваются ноги. Я не могу дышать, мои руки дрожат, я протягиваю их, как будто они могут каким-то образом коснуться изображения и вытащить его из этой застывшей рамки. Он не мертв. Он не мертв. Он не может быть мертв.

— Папа? — Я задыхаюсь, слово срывается на шепот. Но правда смотрит на меня с этой зернистой новостной фотографии, и внезапно мой мир просто рассыпается в прах вокруг меня.