Книга Восхождение Морна. Том 3, страница 7 – Ярослав Чичерин, Сергей Орлов

Холодный ветер коснулся её щёк, и Алиса поймала себя на том, что улыбается. Невесело, криво, но улыбается.

Она поставила на очевидное. Все ставили на очевидное. Так делают умные люди: смотрят на факты, делают выводы, принимают решения. Артём Морн с рангом Е — это факт. Артём Морн без будущего — это вывод. Отказаться от Артёма Морна — это решение.

Логично. Рационально. Безупречно.

И, может быть, совершенно неправильно.

Комната оказалась именно такой, какой я её себе представлял. То есть маленькой, тесной и с тем особым шармом, который бывает только у помещений, где до тебя жили поколения людей, давно махнувших рукой на такие буржуазные излишества как уют, чистота и человеческое достоинство.

Прислужник, который нас вёл — сутулый мужик с потухшим взглядом человека, переставшего удивляться чему-либо примерно в год основания Академии — открыл дверь, буркнул «располагайтесь» и испарился раньше, чем я успел спросить, где тут удобства. Видимо, ответ на этот вопрос мог нанести непоправимую травму моей психике.

Сизый влетел в окно первым, приземлился на подоконник и огляделся с видом эксперта по недвижимости.

— Это чё за хата такая? — он покрутил головой. — Братан, нас нае.ли! Конкретно так нае. ли. Тут же места меньше, чем в той клетке, где меня держали.

— Сизый, — Марек вошёл следом и сразу начал осматривать помещение. — Следи за языком, иначе я тебе его отрежу.

— А чё я сказал-то? Правду сказал. Глянь, тут даже окна нормального нет. Бойница какая-то. Как будто ждут, что кто-то снаружи полезет.

— Может, и ждут, — капитан толкнул дверь, проверяя петли. — Мы на границе Мёртвых земель, если ты не забыл.

— Ну и чё? Думаешь, твари в окна лезут? Они чё, тупые? Есть же дверь.

Я прошёл внутрь, стараясь не задеть головой низкую притолоку, и огляделся.

Две койки вдоль стен, застеленные серым бельём, которое когда-то, вероятно, было белым. Думаю, ещё при позапрошлой династии. Стол у окна, украшенный богатой коллекцией пятен и всего один стул.

Добро пожаловать домой, Артём. Месяц назад ты спал в комнате с потолками в три человеческих роста, с гобеленами на стенах и слугой, который приносил подогретое вино перед сном. А теперь вот это. Прям заметно, как ты по лестнице жизни поднимаешься.

Марек тем временем делал то, что делал всегда в новом помещении. Проверял. Дверь — толкнул, потянул, оценил толщину. Замок — поковырял пальцем, хмыкнул неодобрительно. Под койки заглянул, будто там мог прятаться отряд наёмников. Простучал стену у окна.

— Терпимо, — вынес он наконец вердикт. — Второй этаж, внизу мощёный двор. Прыгать можно, если правильно группироваться. Дверь выбить сложно, но реально. Окно узкое, для быстрого отхода не годится.

— Марек, мы в Академии. Тут учат магии, а не устраивают покушения.

— Одно другому не мешает.

— Слышь, Ковальски, — Сизый переступил с лапы на лапу, — а ты чё, реально думаешь, что на нас тут нападут? Прям вот так, ночью, в общаге?

— Я думаю, что лучше знать пути отхода и не воспользоваться ими, чем не знать и сдохнуть.

— Ну ты параноик, конечно. Без обид.

— Параноики живут дольше. Без обид.

Сизый хотел ответить что-то ещё, но тут в дверь ввалился Соловей, таща мои сумки. Судя по кряхтению, они стали тяжелее раза в три за время подъёма по лестнице.