Книга Фальшивый муж на неделю, страница 32 – Ника Светлова

— И ты мол­чал?!

— Я узнал толь­ко что. Агент при­слал до­го­вор.

Я вско­чи­ла и бро­си­лась его об­ни­мать. Он за­сме­ял­ся, под­хва­тил ме­ня и за­кру­жил по кухне, ед­ва не сне­ся Гам­ле­та со сто­ла. Кот воз­му­щён­но мявк­нул и пе­ре­брал­ся на хо­ло­диль­ник - это бы­ло един­ствен­ное ме­сто, где его до­сто­ин­ство бы­ло в от­но­си­тель­ной без­опас­но­сти.

— Но есть ню­анс, — ска­зал Марк, опус­кая ме­ня на пол.

— Ка­кой?

— Гам­ле­та нуж­но брать с со­бой.

Я морг­ну­ла.

— Ты се­рьёз­но?

— Аб­со­лют­но. Я не остав­лю его на три неде­ли. Во-пер­вых, он оби­дит­ся и раз­не­сёт квар­ти­ру. Во-вто­рых, он — моя эмо­ци­о­наль­ная под­держ­ка. В-тре­тьих, — Марк по­ни­зил го­лос, — ре­жис­сёр, пан Ко­валь­ский, он по­ляк и очень суе­вер­ный. Го­во­рят, не на­чи­на­ет съём­ки без ка­ко­го-ни­будь та­лис­ма­на. Я ска­зал, что у ме­ня есть кот по име­ни Гам­лет. Он от­ве­тил: «Шекс­пир? Бе­рём».

Я по­смот­ре­ла на Гам­ле­та. Гам­лет по­смот­рел на ме­ня. В его гла­зах чи­та­лось: «На­ко­нец-то вы это по­ня­ли».

— А я? — спро­си­ла я. — Я тут при чём?

— Ты, — Марк взял мои ру­ки в свои, — едешь как офи­ци­аль­ный ил­лю­стра­тор про­ек­та. Я до­го­во­рил­ся. Бу­дешь де­лать за­ри­сов­ки ко­стю­мов и де­ко­ра­ций для бук­ле­та и вы­став­ки по­сле пре­мье­ры. Опла­та хо­ро­шая, порт­фо­лио меж­ду­на­род­ное.

Я сно­ва се­ла.

— Ты до­го­во­рил­ся за ме­ня? Без мо­е­го ве­до­ма?

— Я хо­тел сде­лать сюр­приз, — он ви­но­ва­то улыб­нул­ся. — Пе­ре­бор­щил?

— Ни кап­ли, — я по­чув­ство­ва­ла, как гу­бы рас­пол­за­ют­ся в улыб­ке. — Ты про­сто невоз­мож­ный че­ло­век, Марк Вет­ров.

— Ты по­вто­ря­ешь это каж­дый день. Я уже на­чи­наю ду­мать, что это ком­пли­мент.

— Это он и есть.

Гам­лет с хо­ло­диль­ни­ка из­дал ко­рот­кое «мр-р-р», что, ве­ро­ят­но, озна­ча­ло: «Хва­тит неж­но­стей, у нас де­ла». И он был прав. По­то­му что впе­ре­ди нас жда­ла Пра­га, съём­ки, меж­ду­на­род­ная ка­рье­ра и один ма­лень­кий, но очень важ­ный бю­ро­кра­ти­че­ский во­прос: как вы­вез­ти ко­та в Ев­ро­со­юз.

Ес­ли бы я зна­ла то­гда, во что это вы­льет­ся, я бы, на­вер­ное, оста­лась до­ма. Но я не зна­ла. И по­это­му мы на­ча­ли со­би­рать до­ку­мен­ты.

Ве­те­ри­нар­ная кли­ни­ка «Зо­омир» в семь утра — это фи­ли­ал ада на зем­ле. Ла­ют со­ба­ки, орут кош­ки, пах­нет хлор­кой и стра­хом, а ад­ми­ни­стра­тор­ша смот­рит на те­бя так, буд­то ты при­шла тре­бо­вать бес­плат­ную опе­ра­цию на серд­це для та­ра­ка­на. Я сто­я­ла в оче­ре­ди с пе­ре­нос­кой, из ко­то­рой до­но­си­лись зву­ки, боль­ше по­хо­жие на про­кля­тия на древ­не­ко­ша­чьем.

— Гам­лет, по­жа­луй­ста, — шеп­та­ла я, — по­тер­пи ещё немно­го. Это для тво­е­го же бла­га.

В от­вет раз­да­лось та­кое «МР-Р-Р-РЯ-А-А», что си­дев­ший ря­дом буль­дог по­перх­нул­ся и за­тих.

— У вас нерв­ный кот, — за­ме­ти­ла жен­щи­на с чи­ху­ахуа.

— У него про­сто ха­рак­тер, — от­ве­ти­ла я. — Он ари­сто­крат. При­вык к ти­шине и ло­со­сю.

Чи­ху­ахуа за­тряс­лось. Гам­лет из пе­ре­нос­ки по­смот­рел на него с вы­ра­же­ни­ем «да­же не ду­май».

Че­рез со­рок ми­нут нас на­ко­нец вы­зва­ли в ка­би­нет. Ве­те­ри­нар, па­ни Зде­на, мо­ло­дая чеш­ка, ко­то­рая ка­ким-то чу­дом ока­за­лась в Москве по об­ме­ну опы­том, изу­ча­ла спи­сок тре­бо­ва­ний для вы­во­за жи­вот­но­го в ЕС. Спи­сок был длин­ным, как ро­ман Тол­сто­го.