Книга Фальшивый муж на неделю, страница 31 – Ника Светлова

Я за­сме­я­лась и по­шла на кух­ню. Марк сто­ял у от­кры­то­го ящи­ка с бан­кой ко­фе в ру­ке и вы­ра­же­ни­ем «я знал, что она здесь» на ли­це.

— На­шёл, — объ­явил он. — Твоя взя­ла.

— Все­гда моя, — я об­ня­ла его со спи­ны и уткну­лась но­сом в пле­чо.

Он по­вер­нул­ся, об­нял ме­ня в от­вет и вздох­нул ку­да-то в ма­куш­ку.

— Зна­ешь, что я по­нял? — спро­сил он.

— Что?

— Что на­ша ис­то­рия на­ча­лась с фаль­ши­во­го му­жа, а за­кон­чи­лась на­сто­я­щим. И это луч­ший сце­на­рий, ко­то­рый я ко­гда-ли­бо иг­рал.

— Это не сце­на­рий, — я под­ня­ла го­ло­ву и по­смот­ре­ла ему в гла­за. — Это жизнь.

— То­гда, — он улыб­нул­ся, — это луч­шая жизнь, ко­то­рую я ко­гда-ли­бо жил.

И по­це­ло­вал ме­ня. А за ок­ном шёл снег — круп­ный, пу­ши­стый, обе­ща­ю­щий дол­гую зи­му и ещё бо­лее дол­гое сча­стье.

По­не­дель­ник на­чал­ся с то­го, что я про­ли­ла ко­фе на до­го­вор с из­да­тель­ством. Не про­сто про­ли­ла, а за­ли­ла так, что текст по­плыл, а под­пись глав­но­го ре­дак­то­ра пре­вра­ти­лась в аб­стракт­ную ак­ва­рель. Я смот­ре­ла на это ху­до­же­ство и ду­ма­ла, что моя жизнь — че­ре­да ма­лень­ких ка­та­строф, ко­то­рые ка­ким-то чу­дом скла­ды­ва­ют­ся в боль­шое сча­стье.

— Ясе­не­ва, — раз­дал­ся го­лос Мар­ка из спаль­ни, — ты не ви­де­ла мой вто­рой но­сок?

— Он на люст­ре, — от­ве­ти­ла я, не обо­ра­чи­ва­ясь.

Па­у­за.

— По­че­му он на люст­ре?

— По­то­му что Гам­лет ре­шил, что это его но­вая иг­руш­ка. Ты же зна­ешь, он кол­лек­ци­о­ни­ру­ет нос­ки. У него уже три тво­их и один мой. Я ду­маю, он пла­ни­ру­ет от­крыть му­зей.

Гам­лет, услы­шав своё имя, ве­ли­че­ствен­но про­ше­ство­вал че­рез кух­ню и вспрыг­нул на стол. Ак­ку­рат­но обо­шёл лу­жу ко­фе, брезг­ли­во от­дёр­нув ла­пу, и усел­ся пря­мо на стоп­ку чи­стых до­ку­мен­тов. Его ян­тар­ные гла­за смот­ре­ли на ме­ня с вы­ра­же­ни­ем «ты всё де­ла­ешь непра­виль­но, че­ло­век».

— Ты прав, — вздох­ну­ла я. — Но я хо­тя бы пы­та­юсь.

Кот фырк­нул. Это был его стан­дарт­ный от­вет на боль­шин­ство мо­их ре­плик.

Марк вы­шел из спаль­ни взлох­ма­чен­ный, в од­ном нос­ке, но уже с те­ле­фо­ном в ру­ке. По­след­ние пол­го­да он был имен­но та­ким, веч­но на свя­зи, веч­но ку­да-то спе­ша­щий, с го­ря­щи­ми гла­за­ми и со­рван­ным го­ло­сом по­сле ре­пе­ти­ций. По­сле пре­мье­ры «Ко­ро­ля Ли­ра» его ка­рье­ра взле­те­ла как ра­ке­та. При­гла­ше­ния сы­па­лись од­но за дру­гим, те­ат­ры, чит­ки, ин­тер­вью, ка­кие-то ки­но­про­бы. Я гор­ди­лась им до слёз и по­чти не рев­но­ва­ла к его гра­фи­ку. По­чти.

— Ари­на, — ска­зал он, от­ры­ва­ясь от те­ле­фо­на, — ты си­дишь?

— Я стою.

— То­гда сядь.

Я се­ла. Серд­це ёк­ну­ло. По­сле все­го, что мы пе­ре­жи­ли, фра­за «сядь» от Мар­ка ни­че­го хо­ро­ше­го не пред­ве­ща­ла. В про­шлый раз, ко­гда он так го­во­рил, вы­яс­ни­лось, что Гам­лет съел его сце­на­рий и те­перь «Гам­ле­та» иг­рать не по че­му.

— Мне пред­ло­жи­ли роль, — ска­зал он мед­лен­но. — В ки­но. Исто­ри­че­ская дра­ма. Съ­ём­ки в Пра­ге. Три неде­ли.

Я от­кры­ла рот. За­кры­ла. От­кры­ла сно­ва.

— Марк! Это же по­тря­са­ю­ще! Ко­го ты иг­ра­ешь? Ко­ро­ля? По­эта? Шпи­о­на?

— За­го­вор­щи­ка-ари­сто­кра­та, — он улыб­нул­ся угол­ком губ. — Эда­кий зло­дей с ин­тел­лек­том и шпа­гой. У ме­ня мо­но­лог на три стра­ни­цы и сце­на ду­э­ли на рас­све­те.