Книга После нас, страница 7 – Катерина Затула

Потому что, когда в три часа ночи Алиса начинала плакать, ей была нужна не самая дорогая коляска в мире. Ей была нужна мама. Иногда она плакала час. Иногда два. А однажды, кажется, целую вечность. Я сидела с ней у панорамного окна. Кормила. Качала. Тихо напевала какую-то детскую песню, которую сама уже ненавидела. И в какой-то момент вдруг начинала плакать вместе с ней. Не потому, что жалела себя. Не потому, что не любила эту жизнь. Наоборот. Я любила её так сильно, что иногда становилось страшно.

Просто… Бывали ночи, когда очень хотелось, чтобы рядом оказался ещё кто-нибудь. Кто-то, кому можно было бы молча передать Алису на десять минут. Не навсегда. Не на всю ночь. Всего на десять минут.

И именно в такие минуты я думала… Может быть… Мне всё-таки стоило ему сказать. Не ради себя. Ради неё. Потому что это была и его дочь.

Но к утру Алиса обычно просыпалась. Улыбалась своей беззубой улыбкой, тянула ко мне маленькие руки, словно никого другого в этом мире ей было не нужно. И все ночные сомнения куда-то исчезали. Мне снова казалось… Что тогда я всё-таки приняла правильное решение.

Я улыбнулась.

— Видишь…— я осторожно поцеловала её в макушку. — Всё-таки справились.

Алиса уже дремала. Ресницы едва заметно подрагивали во сне. Маленькая ладошка всё ещё сжимала край моей футболки, будто боялась, что я куда-нибудь исчезну.

Я осторожно поднялась с дивана. Медленно, стараясь не разбудить её. За полтора года я научилась делать это почти профессионально. Я наклонилась. Легонько поцеловала её в щёку.

— Спи, моя хорошая.

Тихо прикрыла дверь детской и только выйдя в гостиную, вдруг поймала себя на странной мысли. За последние полчаса я снова прожила почти два с половиной года своей жизни. Наверное… Так будет всегда. Стоило посмотреть на Алису… И память сама возвращала меня туда. Туда, где всё только начиналось.

Я подошла к панорамному окну. Океан всё так же лениво перекатывал волны. Жизнь шла своим чередом. Телефон, оставленный на журнальном столике, коротко завибрировал. Я машинально посмотрела на экран. Еще одно уведомление из российского новостного приложения. Палец на секунду замер над экраном. Я усмехнулась.

— Дура…

И всё-таки открыла новость. Не потому, что надеялась увидеть его. Наоборот. Каждый раз я надеялась, что его там не будет. Но… Каждый раз первым делом всё равно искала глазами одну фамилию. Азаматов. И сама не понимала зачем.

Никита

Будильник зазвонил ровно в шесть. Я открыл глаза раньше. Как и много лет подряд. Сам не понимаю почему до сих пор не отключил уведомление будильника в телефоне.

Дом был тихим. Когда-то эта тишина казалась роскошью. Теперь — просто привычкой.

Я сбросил одеяло, натянул спортивные шорты и футболку и через пять минут уже бежал вдоль участка. Утренний воздух пах хвоей. За ночь сосны напитались влагой, и теперь весь посёлок будто утопал в этом запахе.

Я привычно свернул на широкую дорожку, петлявшую между участками. По обе стороны тянулись одинаково безупречные дома: светлый камень, панорамные окна в пол, идеально подстриженные газоны, декоративные клёны, бассейны, в которых ещё не успела успокоиться ночная подсветка.

Возле соседних ворот я поравнялся с Сергеем Викторовичем. Он выгуливал своего лабрадора и, заметив меня, поднял руку.