Книга После нас, страница 155 – Катерина Затула

— Иван приедет? — спросила я.

— Я сказал ему не приезжать.

Я повернулась.

— Когда успел?

— Пока вы лежали с Алисой на диване.

— Разумеется. Зачем сообщать мне, пока решение ещё не принято.

Никита подошёл ближе.

— Кать, если ты хочешь, чтобы я уехал, я уеду.

Я должна была сказать «да». Хотя бы ради того, чтобы напомнить нам обоим: один хороший день ничего не исправил. Мы по-прежнему не знали, кем приходились друг другу и что собирались делать дальше.

— Нет, — ответила я.

Его лицо почти не изменилось. Только взгляд стал теплее.

— Тогда в чём проблема?

— В твоей невозможной самоуверенности.

— Это не проблема. Ты давно к ней привыкла.

Он обнял меня за талию и притянул к себе. Я упёрлась ладонями в его грудь.

— Сегодня мы просто спим.

— Хорошо.

— Именно спим, Азаматов.

— Разумеется.

В уголках его губ пряталась едва заметная усмешка. Ни одному моему слову он не поверил. Как выяснилось через час, совершенно справедливо.

Утром меня разбудил приглушённый голос Никиты. За окном уже было светло. Его половина кровати пустовала. Я нащупала халат, накинула его и вышла в гостиную. Никита стоял возле окна в брюках и расстёгнутой рубашке, прижимая телефон к уху. По напряжённой линии плеч я сразу поняла: что-то произошло.

— Нет, — холодно произнёс он. — Пока ничего не комментируйте. Сначала пришлите мне всё, что вышло.

Он выслушал ответ.

— Я сказал — всё. И фотографии в оригинале найдите.

Никита отключился и несколько секунд неподвижно смотрел на экран. Потом заметил меня и сразу заблокировал телефон.

— Что случилось?

— Ничего, с чем я не разберусь. Тебе не нужно переживать.

— Никита.

Он провёл ладонью по лицу и коротко выдохнул.

— Помнишь фотографа, которого ты заметила возле ресторана?

— Что с ним?

— Фотографии уже в сети.

Внутри неприятно похолодело. Я вспомнила мужчину возле ресторана. Вспышку. Объектив, направленный прямо на нас.

— Покажи.

— Катя…

— Покажи, Никита.

Он неохотно протянул мне телефон. На экране была та самая фотография. Алиса спала у него на плече, я стояла рядом, прижатая к его боку. Со стороны мы выглядели именно так, как я вчера боялась представить в ресторане. Семьёй.

Под фотографией крупными буквами стоял заголовок: «Очередная любовница миллиардера? Никита Азаматов замечен с эффектной блондинкой и маленьким ребёнком». Я перечитала заголовок дважды. Очередная любовница. Всё по факту. Почему тогда от этих двух слов стало так больно? Журналисты ничего о нас не знали. Они увидели миллиардера, ребёнка и женщину, которую он держал за талию. И назвали её единственным понятным всем словом. Я молча вернула Никите телефон.

— Не читай эту дрянь, — раздраженно произнёс он.

— Почему? Они ведь не соврали.

Его лицо мгновенно стало жёстче.

— Ты не моя любовница.

Я горько усмехнулась.

— А кто я, Никита?

Он несколько секунд молча смотрел на меня. Потом отложил телефон и подошёл.

— Моя любимая женщина.

Я замерла. Воздух застрял где-то в груди, а сознание выхватило из фразы только одно слово. Любимая. То самое, которое я почти три года запрещала себе ждать от него.

— Что?

— Ты услышала.

Его голос не изменился, словно он не сказал сейчас ничего особенного. Никита взял меня за подбородок и заставил посмотреть ему в глаза.

— Остальное обсудим позже. Не потому, что я ухожу от разговора, а потому, что сейчас должен разобраться с этим дерьмом. Но «очередной любовницей» себя больше не называй. Поняла меня?