Книга Любить меня - плохая идея, страница 84 – Чарли Ви, Саша Яр

Я не сфальшивила. Спела ровно так, как мы репетировали, вытянула все ноты.

Зал почему-то молчит.

А затем тишину прорезает резкий свист.

Я опускаю взгляд на первый ряд. Танцпол прямо перед сценой плотно забит девчонками, и они смотрят на меня с откровенной неприязнью.

— Максим! Максим! — начинает скандировать правый край зала, хлопая в ладоши.

— Убери её со сцены! — визгливо кричит кто-то из центра.

— Давай свою песню, а не это фуфло!

Щёки мгновенно вспыхивают от стыда. Толпа гудит, освистывая меня всё громче. Им не нужна новая песня, им не нужна никакая вокалистка.

Им нужен их солист, и я здесь просто лишняя.

Макс шагает к своему микрофону.

— Хватит! — рявкает он в зал, обрывая скандирование.

Но мне уже плевать. Ощущение публичного позора настолько сильное, что меня физически мутит.

Я отшатываюсь от микрофонной стойки. Макс оборачивается, снимает гитару и тянет ко мне руку.

— Вика, стой!

Я не слушаю. Разворачиваюсь, спрыгиваю со сцены с обратной стороны и врезаюсь прямо в толпу. Расталкиваю людей плечами, игнорируя возмущённые маты и пролитое на куртку пиво. Мне просто нужно исчезнуть отсюда.

Продираюсь сквозь танцпол и ныряю в узкий тёмный коридор, ведущий к служебным помещениям. Вжимаюсь спиной в стену за автоматом с сигаретами и замираю.

Спустя пару секунд мимо меня быстро проносится Макс. Он сканирует взглядом коридор, но не замечает меня в тени и устремляется дальше, к запасному выходу.

Как только он скрывается за поворотом, я срываюсь с места. Выбегаю в холл, наваливаюсь всем весом на входную дверь и выскакиваю на улицу.

Свежий воздух обжигает лёгкие, но я не останавливаюсь. Просто бегу прочь от клуба, не разбирая дороги.

Ненавижу. Как же я всё это ненавижу.

Я ведь не просила, я с самого начала не хотела петь.

Макс сам меня заставил, вытащил под эти проклятые софиты на растерзание своей публике.

Торможу только через несколько кварталов, когда в боку начинает невыносимо колоть, а ноги просто отказываются двигаться.

Падаю на жёсткую деревянную лавочку на пустой автобусной остановке. В ушах до сих пор звенит этот издевательский девичий свист. Они словно специально это орали.

Чтобы унизить, чтобы раздавить меня.

Но я ведь всё спела правильно, я ни разу не сфальшивила. Я не заслужила такого отношения.

Пальцы дрожат так сильно, что я с трудом разблокирую экран телефона и через приложение вызываю такси.

Всю дорогу до дома я тупо смотрю в окно на смазанные огни ночного города, пытаясь успокоить сбившееся дыхание. «Я этого не заслужила», — безостановочно, как заевшая пластинка, крутится в голове.

Расплачиваюсь с водителем, поднимаюсь на свой этаж и поворачиваю ключ в замке.

В зале почему-то горит свет. Хотя отец с Ирой спят уже в это время.

Отец выходит из кухни мне навстречу и выглядит откровенно паршиво.

Лицо серое, волосы растрёпаны, а в руках он нервно сжимает мобильный.

— Пап? — спрашиваю я, скидывая ботинки. — Что-то случилось?

Он смотрит на меня несколько секунд, словно подбирая слова.

— Вика... — его голос звучит неестественно глухо. — Мама и Сергей попали в аварию.

Я замираю на месте, так и не сняв куртку.

— Что?

— Ничего неизвестно, — отец качает головой, отводя взгляд. — Мне позвонили десять минут назад. Они в больнице.