Книга Любить меня - плохая идея, страница 17 – Чарли Ви, Саша Яр

— Не понравилось шоу?

— Шоу отличное, — я пожимаю плечами и подхватываю со стола свою сумочку. — Петь ты умеешь, Сол, тут не поспоришь. Голос и правда обалденный. А вот как человек — ты полнейшее дно.

Я встаю на ноги.

Его рука мгновенно взмывает вверх, стальными пальцами смыкаясь на моём запястье.

— Сядь, — тихо рычит он. В этом звуке столько угрозы, что у нормальной девчонки подкосились бы ноги, но во мне сейчас кипит злость. И на него, и на саму себя.

— Отпусти. Мою. Руку. — я с брезгливостью смотрю на его пальцы. — Не трогай меня после того, как облизал половину танцпола. Заразу какую-нибудь подхвачу.

Пальцы Сола дёргаются, хватка на секунду слабеет от неожиданности, и я резко вырываю руку.

Он подаётся вперёд, собираясь встать, но я уже отворачиваюсь.

— Марин, — громко зову я.

Подруга вздрагивает, отрывая затуманенный взгляд от Левого.

— Ты со мной? Я еду домой.

Марина закусывает губу, переводя растерянный взгляд с меня на гитариста. Её лицо вспыхивает. Она ведь сама сказала пару минут назад, чего хочет от этой ночи. И я не собираюсь портить ей планы только потому, что солист её любимой группы оказался самовлюблённым кобелём.

— Я доставлю её в лучшем виде, Вик, — подаёт голос Левый. В его тоне нет привычной насмешки, звучит он на удивление адекватно. — Посажу на такси прямо до подъезда. Не переживай.

Я смотрю на Марину. Она виновато кивает.

— Напиши мне, как будешь дома. Сразу же, — строго говорю я подруге.

Затем разворачиваюсь и направляюсь к выходу из вип-зоны. Спиной я физически ощущаю тяжёлый, прожигающий взгляд Сола. Но он меня не останавливает. Не бросается следом, не хватает за локоть.

И слава богу.

Я выхожу из клуба на улицу, жадно вдыхая прохладный ночной воздух. Музыка остаётся там, за тяжёлыми дверями. Остывая от злости, я достаю телефон, чтобы вызвать такси.

Хорошо, что я увидела это сейчас. Иллюзии рухнули, не успев толком построиться.

Приложение такси зависает, бесконечно крутя колёсико поиска свободных машин. Я ёжусь от ночного ветра — после душного, пропахшего алкоголем и потом клуба на улице становится зябко.

Сзади с глухим стуком закрывается тяжёлая дверь чёрного входа.

— Сбегаешь, Мишка?

Я закатываю глаза и медленно поворачиваюсь.

Сол стоит в паре шагов от меня. Свет от неоновой вывески падает на его лицо, выхватывая жёсткие скулы и плотно сжатые челюсти. В нём сейчас нет ни грамма той вальяжной лени, которую он демонстрировал на диване. Он злой.

— Вызываю такси, — сухо отвечаю я, блокируя экран телефона. — Тебе-то что? Твоя блондинка там, наверное, уже остыла. Иди, подогрей.

Он делает шаг ко мне.

— Ревнуешь?

Я издаю короткий смешок, скрещивая руки на груди.

— Серьёзно? У тебя самомнение размером с этот клуб. Мне плевать, с кем ты там сосёшься, Сол. Я просто не собираюсь быть частью твоего гарема и стоять в очереди за автографом.

— Да ну? — он делает ещё один шаг, вторгаясь в моё личное пространство.

Я инстинктивно пячусь, пока не упираюсь спиной в кирпичную стену здания. Отступать больше некуда.

Сол подходит вплотную, упирается обеими ладонями в стену по обе стороны от моей головы, надёжно запирая в ловушку.

— А там, у колонны, тебе так не казалось, — негромко произносит он. — Отвечала ты мне очень даже охотно.

— У колонны была ошибка, — цежу я, вздёргивая подбородок, чтобы смотреть прямо в его потемневшие глаза.