Книга Молот. Запретная страсть, страница 64 – Руби Райт

А я жду. Никогда не получала такой букет. Никакой не получала. Но этот…

Охапка светло-розовых мелких розочек. И аромат невероятный.

— Да. Держи. — Его взгляд будто меняется, и теперь он смотрит на меня с недоверием. Ждет подвоха. Как же хорошо у него развита интуиция, ведь подвох точно есть. Матвей немного щурится, будто пытается мои мысли прочесть, но у него ничего не выйдет. Не в этот раз.

— В романтику подался? — решаю немного его разговорить, а то стоит, молчит. Конкретно так притормаживает.

— Поддерживаю легенду. Я приехал к невесте, а значит, нужен букет. Твои три подружки на лавочке у подъезда порыв оценили.

— Ну еще бы…

— Тебе не понравились цветы? — говорит чуть громче, пока я на кухне придумываю, куда их поставить. Вазы у меня нет, поэтому стоять они будут в обычной кастрюле.

— Очень понравились. Каждый день бы такие получала, — пошутила, но вроде Молотов шутку слегка недопонял.

— Как скажешь.

Он серьезно? Каждый день будет мне букеты дарить?

Ну посмотрим. Я и не против.

— Что будем делать? — Возвращаюсь в прихожую и встаю напротив.

— У меня столько вариантов… — говорит и снова на мою грудь смотрит.

Как же, оказывается, легко можно выбить мужчину из колеи. Сиськи многое решают. Показала, и все, он уже какую-то чушь несет, особо не соображая. И почему я раньше не пользовалась этим способом воздействия на мужской пол.

— Я есть хочу, — заявляю уверенно.

Пока собиралась и прихорашивалась, сильно проголодалась. А еще я бы не отказалась от глотка вина.

Это сейчас Матвей обескураженный моими сиськами и короткой юбкой, но он перестанет быть таким, когда я скажу ему все то, что хочу сказать…

А вот еще одна горячая история, где мужчина пытался прогнуть под себя девушку. Хотите узнать, получилось у него или нет?

— Куда мы едем? — спрашиваю, сидя рядом на заднем сидении. Вышли из подъезда, поздоровались с бабушками, и они нам пожелали хорошего вечера.

Эх, хоть бы так и было. Один хороший вечер мне бы не повредил. Но вряд ли он будет таким.

— Тут ресторан скоро откроется. На неделе. А мы пока продегустируем меню.

— Твой ресторан?

Зачем спросила. И так же ясно, что его.

— Да. Любишь итальянскую кухню?

— Пиццу и пасту? — Это все, что я знаю об итальянской кухне.

— Хм, типа того.

— Пиццу люблю. Ее все любят…

Разговор ни о чем. Точнее он о еде, но мы оба понимаем, что это всего лишь декорация. Ширма, что отделяет нас от настоящего разговора. Да только я не знаю, с чего начать.

Мы сидим за столиком в абсолютно пустом ресторане. Барная стойка накрыта белой тряпкой, наверное, от пыли, не знаю. В зале всего один столик — наш. Остальные стоят в углу помещения.

И даже меню нам не выдали. Матвей сказал, что уже все заказал заранее, чтобы нам не пришлось долго ждать. Вино разлито по бокалам, и мы держим их в руках.

— Забацаешь тост? — спрашиваю, покачивая в руках здоровый такой фужер. Вина в нем налито не так уж и много. А мне хочется много. Мне нужно много.

— Забацаешь? — оценивает мое словечко и ухмыляется. — Ха. Ну давай. Пьем за знакомство. Пойдет?

— Нет. Это слишком примитивно. Давай за что-нибудь глобальное, может, философское. Например, выпьем за честность, — сказала и пристально в его глаза посмотрела. Они дрогнули. Тот огонек, что горит в глазах Молота, дрогнул. Я задела его за живое. — Ее так мало осталось в мире. Пусть будет больше, — растягиваю улыбку и ударяю свой бокал об его. Матвей молча подносит бокал ко рту и делает маленький глоточек. А вот я набрасываюсь на вино, как на воду, который была лишена долгое время. Три глотка, и мой фужер почти опустел.