Книга Портлендские будни, страница 54 – Ася Хоутен

Джо трясло. Он помнил, как сбежал со встречи, спотыкаясь, пролетел через весь участок, чтобы наконец выбраться на улицу. Обычно снаружи становилось чуть легче, но в этот раз ничто не помогало.

Грëбаная клетка никуда не девалась. Он забился в дальний угол, зажмурился, но всë равно видел и слышал, что происходило. Перед закрытыми глазами снова красная комната, в которой не видно крови. Шелест клеëнки под каждым шагом, громкий щелчок, с которым открывался плоский чемодан. Джо не помнил, что внутри, но знал: от этого холодно и больно так, что от крика драло горло.

– Ты вообще меня слышишь? Бэмби?– в знакомом голосе чуть больше тревоги, но и теперь его едва слышно.

Стиснутые зубы болели. Подбородок снова в стальной хватке. Буквально: на него нацепили, как на зловредного пса, металлический намордник. Кричать можно, но не слишком громко. Киллиана это раздражало, а в раздражении он особо опасен. В первые дни Джо специально его раздражал, показывал свою смелость – или глупость? – и гордость. Когда от ударов тяжëлого ботинка живот превратился в синее пятно, силы бороться пропали.

Живот разрывало от боли. Джо свернулся клубком, подтянул колени к груди. Кости он уже ломал – это не так страшно, они срастались. Ошибка, ошибка, ошибка. Идиот, не так нужно. Глупо. Если уж попался, нужно хотя, бы не дать себя убить! Он проиграл и этот вызов. Почти умер, и это полностью его вина. Если шпионишь за криминальным авторитетом, всегда нужно быть осмотрительным. Кто ошибся, тот проиграл. Тот виноват. Он сам, не безумный мучитель. Вот и всë. Так просто.

– Ребята? Что тут у вас? – другой голос. Тоньше.

– Да дьявол его поймëт. Так ещë не кры́ло.

Кровь. Лужи крови. Еë не видно в красном свете, но эта вонь била в нос и выворачивала желудок. Джо захлëбывался, пока куском мяса висел на цепи. Он не в безопасности. Даже не в клетке. Он там, это никогда не кончалось.

В боли не видно даже красных вспышек. Не пошевелиться. Джо не видел, но кожей чувствовал присутствие мучителя, его тяжëлый взгляд. Слышал голос, напевающий тихую ирландскую песню. Слова стëрлись из памяти, но мотив отпечатался невидимым клеймом в голове.

– Джо, слышишь меня? Дыши. Вот так.

Белый огонëк за клеткой окрасился рыжим, вспыхнул ярче, как маленький просвет при открытии большой двери. Рыжий цвет бледнее красного, он выделялся в разводах комнаты. Рыжий свет, рыжий цвет, рыжий ангел… Флейм, такая же рыжая, развязала его.

Джо с силой зажмурился, вцепился в рукава толстовки. Темно больше не было – яркий свет резал глаза. Это уже не та комната. Вообще не комната. Просто одно грëбаное слово порой способно на слишком многое. Одно слово Ричарда во время встречи вернуло его в красный ад, случившийся полгода назад.

— Это помогло, что ли? Вас и этой мути учат?

— У моей подруги были панические атаки. Пришлось учиться справляться вместе. Джо, тебе лучше?

«Это не пани́чка, не просто она», – подумал Джо, но промолчал. Он сидел на скамейке, поджав ноги к груди, почти как тогда, и слегка покачивался. Свобода, безопасность – всë это настоящее. Рядом Джеймс. Пришëл, хотя обычно ворчал, что ему плевать. Ноэль тоже вышла, пусть даже еë никто не звал. Немного бледнее обычного, но с ободряющей улыбкой, в реальность которой Джо почти поверил. Даже немного подвинулся и уткнулся носом в рыжие волосы. Ноэль легонько, осторожно приобняла его в ответ, но это мало помогло: только чуть унялось тревожное сердце. В ушах до сих пор скрипели проржавевшие цепи.