Книга Запретная. Моя, страница 72 – Элла Савицкая

— Руслан был со мной. С самого утра. Мы гуляли по городу, ясно? Оставьте свои подозрения для других, дядя Паша и ищите настоящих преступников.

По недовольному лицу вижу, что этот ответ Белозерова старшего не устраивает.

— С чего вы вообще решили, что это мог быть Руслан? – не могу сдержать эмоций.

— А почему нет? У них уже проторенная дорожка. Сначала его папаша когда охранником работал, так другим подсобил. Теперь не удивлюсь, если и сынок пойдет по его тропинке.

— Никому он не подсобил, – сквозь зубы чеканит Руслан, – если бы вы были лучшим ментом, то посадили бы тех, кто реально был виноват тогда. А не того, на кого было проще повесить.

— Ой всё, – взмахнув рукой, дядя Паша отходит к столу, за которым сидит отец, – иди уже. Задолбал уже играть одну и ту же пластинку столько лет.

Вижу, что Руслан еле сдерживается, поэтому обхватываю его ладонь и тащу к выходу.

Не хочу опять ступать в эту канаву. Там всегда грязно и мерзко.

Быстро надеваю куртку и ботинки. Руслан тоже натягивает свои. Они у него насквозь промокли, поэтому гулять нам не светит. Но это и ничего. Дома сейчас будет греться дальше.

Мы молча выходим из подъезда. В лицо ударяет снег и ветер.

Сощурившись, крепче сжимаю пальцы Руслана. Внутри воет нехорошее предчувствие. Как минимум, потому что держу за руку Руслана именно я, а не он меня. Его пальцы не сомкнуты вокруг моих, как это бывает обычно. Он будто позволяет себя держать, и кажется, что если я разожму свои, я его потеряю.

— Руслан, – не выдержав, останавливаюсь напротив него.

Ветер дует так, что бьет мне в спину и толкает к нему. Всматриваюсь в потемневшие зеленые глаза.

Я не знаю, что сказать или спросить. Просто смотрю на него, такого родного, но снова чужого. Пытаюсь пробиться сквозь очередную невидимую стену. Внутри меня трясет. Каждая жилка натянута так сильно, что кажется готова лопнуть.

Горло стягивает спазмом, в нем собирается ком.

— Даш, – хрипло произносит он, и замолкает.

Я чувствую острую необходимость прикоснуться к нему. Просто надо. Мне. Или ему, я не знаю.

Беру его руки и изо всех сил сжимаю.

— Руслан, что бы ты там не думал, не надо… – мотаю головой, потому что паника уже пустила свои ростки.

Она оплетает собой внутренние органы, как лиана. Присасывается к ним, тянет, душит. Я знаю это его выражение лица. Я боюсь его до потери пульса.

Он опускает взгляд вниз, а мое сердце на издыхании…

— Даш, если бы были обстоятельства, которые могли нас разлучить, ты бы ….

— Перестань! – срывает меня почти в истерике. – Хватит уже возвращаться к этой теме снова и снова! – кричу ему в лицо, – Неужели тебе совсем плевать на мои чувства, что ты раз за разом меня испытываешь?!

По щекам стекают слезы, за ребрами так больно…

Руслан запрокидывает назад голову, подставляя ее под порывы ветра и летящий снег. Я смотрю на него во все глаза. Пусть только не говорит. Ничего не говорит, пожалуйста!

Медленно выдохнув, он притягивает меня к себе.

Молча, без слов прижимает к своей груди.

Я всхлипнув, растворяюсь в нем.

Да, вот так правильно.

Я не могу его потерять. Не могу!

Всхлипнув, сильнее зарываюсь в его куртку, кутаюсь в его руки.

Мне это остро необходимо. Как дышать.

— Прости меня, – хрипло произносит он, – прости, Даш.

Зажмурившись, оплетаю руками его торс.