Книга Ты проиграешь, дорогая, страница 34 – Анетта Молли

Любовница

Ключи от квартиры холодные в моей ладони. Только спустя две недели решаю съездить в место, которое снял для нас Влад.

Мне так его не хватает.… Последнее время он занят и не проводит со мной время. Говорит, что его дочь всё ещё больна.

Такси везет меня в нашу новую обитель. Водитель свистит, когда я называю адрес — элитный комплекс, где квадратные метры стоят как годовая зарплата обычного человека.

Лифт с зеркальными стенами поднимает меня на самый верхний этаж. Я поправляю платье, хотя знаю — Влада здесь нет. Дверь открывается бесшумно.

Квартира — как с обложки журнала.

Моя по сравнению с ней просто сарай.

Панорамные окна во всю стену, за ними — ночной город, сверкающий, как рассыпанные бриллианты. Белый кожаный диван, мраморный пол с подогревом, люстра, похожая на ледяной водопад.

На стеклянном столе — коробка с брендом известной ювелирной фирмы. Я открываю ее дрожащими пальцами. Серьги. Те самые, что я показывала ему месяц назад в бутике.

Рядом — записка:

«Я всегда скучаю по тебе, моя прекрасная Роза».

Улыбаюсь и надеваю серьги. Красиво. Очень красиво.

Иду в спальню — огромная кровать с шелковым бельем.

Достаю телефон и пишу сообщение:

«Я получила подарок. Твой ждет тебя на кровати. Приезжай».

Я долго жду ответ.

«Завтра я возьму свой подарок. Жди».

«Я и так все время жду…».

Зло швыряю телефон на кровать. Затем наливаю себе дорогущее вино и сажусь у окна.

Я долго смотрю на его сообщение, пока буквы не расплываются перед глазами.

«Завтра».

Всегда — завтра. Всегда — потом.

Трогаю серьги — холодные, идеальные, купленные за молчание. И вдруг понимаю: Влад никогда не оставит жену. Не ради дочери. Не ради семьи.

Ради себя.

Потому что так удобно.

Он не оставит её — эта мысль жжет изнутри, как кислота.

Но я ведь тоже не оставлю его. Не потому, что не могу. А потому что не хочу. Открываю галерею — там наши фото: Влад стоит по пояс голый и улыбается, Влад сидит на моей кухне с бокалом вина, Влад обнимает и целует меня в щеку.

Я ненавижу эту Полину. Ненавижу за то, что она есть. За то, что она встретила его раньше меня. За то, что женила его на себе. За то, что он возвращается к ней. За то, что даже сейчас, когда я здесь, в нашей квартире, он там — с ней.

Наливаю ещё вина.

Как же мне тошно.

Почему я полюбила? Зачем? Почему вовремя не остановилась?

Наверное, потому что лучше редкие ночи и подарки, чем снова быть одной. Чем снова стать никем.

Я ложусь на кровать, уткнувшись лицом в его подушку. И плачу. Плачу от злости. От бессилия. От любви, которая убивает меня. А завтра... Завтра я снова буду ждать. Снова скажу себе — ещё немного.

Потому что я — всего лишь любовница.

*****

Я врываюсь в офис с опозданием в два часа. Волосы собраны в небрежный пучок, губы обкусаны, но серьги — его серьги — гордо поблескивают на мне.

Вызываю лифт.

Двери открываются с тихим звоном. Он стоит там. В своем идеальном костюме.

— Роза... — начинает он. — Мне нужно уехать по делам. Пообедаем вместе чуть позже?

Вместо ответа я толкаю его обратно, пока никто не видит. А даже если видят, то мне плевать.

Нажимаю на кнопку закрытия дверей.

— Ты получил моё сообщение? — спрашиваю, глядя прямо в глаза.

Он кивает.

— И?

— Я же сказал, что....

Не даю ему договорить. Мои губы прижимаются к его с такой силой, что он отлетает к стене.