Онлайн книга «Ты проиграешь, дорогая»
|
Разблокирован. Отмечаю, что на заставке больше не наше семейное фото. Просто серый экран. Иду в ванную. Закрываю дверь. Мессенджеры. «Р.» Переписка обжигает глаза: Р: «Сегодня приедешь?» Влад: «Не смогу, прости» Р: «Знал бы ты, как я скучаю» Влад: «Взаимно» Р: «Из-за того, что ты опять не сможешь приехать, придется использовать розового друга» Влад: «Я уже начинаю ревновать. Ты чертовка» Р: «Хочешь повторим тот сумасшедший вечер?» Влад: «Всегда». Он немногословен. Мои пальцы скользят по экрану, выуживая подробности: они встречаются по вторникам и пятницам (дни, когда я веду вечерние занятия в центре) он дарит ей подарки (те самые, что перестал дарить мне), они спорят о будущем (она требует, он уклоняется). В груди возникает странное ощущение — будто кто-то вычерпывает меня изнутри ложкой. Неужели я и Маруся больше не нужны Владу? Неужели он нисколько не боится нас потерять? Неужели все, что мы пережили, было пустышкой? Наши совместные роды, наши трудности, наше счастье, наша дочь… Слова на экране пляшут перед глазами. Я читаю их снова и снова. В груди всё ещё — странная пустота. Не боль. Не ярость. Ощущение падения. Как будто я сорвалась с обрыва, но ещё не понимаю, что уже в воздухе. Пальцы сами дальше продолжают расследование. Открываю галерею, желая увидеть фото этой гадины, которая теперь рядом с мужем. С МОИМ мужем. А вдруг она не знает, что он женат?.. Нет, бред. Женщины всегда знают, просто не хотят слышать неудобную правду! В галерее нет совместных фотографий. Почему я не плачу? Внутри будто включается какой-то защитный механизм. Сердце бьется ровно, слишком ровно. Мозг уже составляет список: что делать, куда звонить, как жить дальше. Но я не хочу без него… Чертова любовь. Чертов Влад. Перечитываю переписку ещё раз. Каждое слово — как нож. Но странное дело — больнее не становится. Вместо этого — холод. Ледяной, плотный, заполняющий все внутри. Откладываю телефон и медленно поднимаю глаза на зеркало. В отражении — чужая женщина. Бледная. Сжатые губы. Взгляд, в котором уже нет ни паники, ни отчаяния. Только решимость. Снова беру телефон. Сейчас он кажется мне таким тяжелым. Я набираю номер. Ее. Гудки. Раз. Два. Три. — Алло? Влад, ты почему не спишь? Что-то случилось? — слышу женский голос. Легкий, беззаботный. Я делаю глубокий вдох. — Это Поля. Жена Влада. Тишина. А потом — резкий вдох. Она знала. — Я… я не… — растерянно начинает она, но я перебиваю: — Однажды он поступит с тобой так же, ты будешь сидеть с телефоном в дрожащих руках, и звонить следующей. Вешаю трубку. Теперь можно плакать. Но слез всё ещё нет. ***** До утра не смыкаю глаз. Сижу в спальне. В кресле. Пью воду и смотрю на спящего Влада. Мне нужно поплакать. Как-то дать выход эмоциям. Не получается. Почему? Неужели внутри непоправимо что-то сломалось? Влад ворочается, а затем открывает глаза. Видит меня и хмурится. — Поля?.. — потягивается. — Ты чего не спишь? — Кто она, Влад? Вода в стакане дрожит, выдавая тремор в моих руках. Он не отвечает. Просто сидит, как ребёнок, пойманный на вранье. Его глаза бегут от меня к телефону, потом к двери — будто просчитывает пути отступления. — Ты о чем? Хмыкаю. — Не надо тратить время на пустые слова. Я видела сообщения. Кто она, Влад? — Поля, давай не будем... Это не то, что ты думаешь.... |