Книга Рассказы, страница 890 – Тим Каррэн

Но он боялся.

Прямо сейчас, обдумывая все, это чувство снова накатило, электрическое и почему-то кислое, адреналиновое, глубоко в кишках. Ощущение, что произошло что-то ужасное или вот-вот произойдет. Да, вот оно. Как тогда, когда его мать лежала в больнице, изъеденная раком, и он ждал звонка телефона, какого-нибудь недоучки-интерна, который скажет: да, она ушла, мистер Черроне, она сделала шаг в пропасть. Это было очень похоже, это чувство ожидания, наполненное негативной энергией…

Зазвонил телефон.

Черроне почувствовал, как что-то ударило в груди, словно хотело вырваться. Дыхание остановилось. Револьвер выскользнул из руки и глухо упал на ковер. Нет-нет-нет, черт возьми, нет, он не звонит, ты сходишь с ума, у тебя приступ, как у "Толстяка" Бобби Сколари, когда он сказал, что из стен лезут маленькие человечки, и начал палить по своей квартире, убив соседа.

Но Бобби сидел на кокаине и колол больше дури, чем продавал на улицах.

Телефон зазвонил снова, и отрицать это было невозможно.

Черроне подобрал револьвер, словно собирался всадить пару пуль в того, кто заставил его чуть не обмочиться. Он положил оружие обратно, усмехнулся. Господи, пора прекращать это дерьмо.

Он взял беспроводной телефон.

— Да?

Шум, много шума. Гудящий, то нарастающий, то затихающий. Плохая связь. Но Черроне знал, что дело не в этом, все было не так просто. Он ждал, чувствуя, как сердце сжимается, словно кулак. Пот струйкой стекал по виску. Затем голос… хриплый и грубый, будто его обладатель жевал осколки стекла и глотал их:

— Я скучал по тебе сегодня… но в следующий раз не промахнусь.

Черроне подумал, что сейчас потеряет сознание, но удержался. Нашел в себе уличную наглость.

— Кто это, блядь?

Связь не прервалась. Только этот гудящий шум, звук хриплого дыхания.

— Убийца детей, — сказал тот жуткий голос. — Я приготовил для тебя место.

Щелк.

Черроне не пугался легко, но этот голос был кошмарным. Плоский, злобный, безжалостный, он наполнял разум тенями и ухмыляющимися белыми лицами, такими, что заставляли бы спать с включенным светом. Ничего… ничего здравого не могло иметь такой голос. Он напоминал Черроне о затхлых подвалах и гниющих склепах, о плесневелых гробах. Ошеломленный, оцепеневший, он даже не заметил, как телефон выпал из руки. Он просто стоял, не понимая и не желая понимать. Внутри что-то сломалось, как яйца, разбитые о тротуар, и он чувствовал себя так же — желтым, текучим, грязным.

Спустя время он нашел диван, или, может, диван нашел его, все время гадая, во что же он вляпался на этот раз.

5

На следующее утро, яркое и раннее, Арчи Манн был в нижнем Челси, гадая, что, черт возьми, творится в этом проклятом городе. Майк Перно снова позвонил ему, сказал:

— Ты должен это увидеть, Арчи…

И теперь Манн смотрел и, будучи копом, пытался классифицировать это, уложить в нужную коробку… но в своем загроможденном разуме он просто не мог найти подходящую.

Как это объяснить?

Как это обозначить и убрать в архив?

Улица гудела от активности — детективы из отдела убийств, техники-криминалисты, люди коронера, патрульные, сдерживающие толпу зевак и журналистов, и… вот это да… пара подъемников от коммунальных служб. Тяжелые грузовики с выдвижными стрелами и корзинами на концах, которыми электрики пользуются для работы на высоковольтных линиях. Стрелы имели двойные корзины, и обе были подняты на добрых тридцать футов^[80]. В корзинах находились криминалисты, осматривающие то, что застряло в развилке двух ветвей огромного вяза.