Книга Миллион за мечту, страница 16 – Галина Колоскова

Она вернула мне деньги. Символическую сумму, которую, видимо, посчитала стоимостью книги. Она не хочет моей помощи. Моих подарков. Отталкивает, как оттолкнула в ту ночь.

Но вместо злости и раздражения, я чувствую… уважение к худенькой девушке, заплатившей собой за благополучие мужа. И ещё более острое, почти болезненное желание обладать ею целиком.

Она не как все. Мы чем-то похожи. Не хочет ничего брать нахаляву. Хочет всего добиться сама.

Пропускаю смятую записку между пальцев. Нюхаю бумагу, улавливая слабый аромат её тела, засевший в памяти. Жалкий клочок кажется дороже любого контракта. В нём душа, которую я не смог купить.

Подхожу к окну. Внизу кипит жизнь. Моя жизнь. Биржи, сделки, власть. Всё это вдруг кажется пустым. Игрушками для скучающего ребёнка.

А там, в маленькой кофейне, происходит настоящее. Боль, предательство, борьба. И она – в центре устроенного мной урагана.

Я больше не хочу быть сторонним наблюдателем. Не могу видеть, как он калечит её, как Катя медленно угасает.

Она просит меня остановиться. Но я не могу.

Поворачиваюсь к столу, набираю номер помощника.

— Максим, собери мне всё на её мужа. Прошлое и настоящее. Кредиты, долги, связи. Круг общения. Его психологический портрет.

— Слушаюсь, Арсений Петрович.

Отключаюсь. Сердце учащённо бьётся. В груди непривычные ощущения.

Она просит, чтобы я остановился. Но это уже не игра. Мне мало одной ночи. Я хочу её – целиком. Мне нужна она рядом и навсегда.

Илья

В горле горит. Не водка, нет. Жжение стыда. Оно поднимается из желудка, обжигает пищевод и застревает комком, мешая дышать. Я сижу в баре неподалёку от нашей кофейни. Нашей. В применение к происходящему слишком лицемерное слово. Оно уже давно не наше. Оно – памятник моему малодушию.

Передо мной четвёртый стакан. Или пятый? Я сбился со счета. Водка мутная, как мои мысли. Пытаюсь напиться до состояния пустоты, до момента, когда перестаёшь что-либо чувствовать. Но не выходит. Чувства только обостряются. Каждая деталь в этом дешёвом баре – липкий столик, запах пережаренного масла, хриплый голос певицы из колонок – бьёт по нервам, напоминая то, от чего я бегу. О ней.

Поднимаю стакан, чтобы залпом выпить очередную порцию забвения, когда замечаю его. В зеркале за стойкой. Он стоит у входа. Дорогое пальто, идеальная стрижка, холодные глаза, смотрящие прямо на меня.

Арсений.

Богатенький Буратино здесь не случайно. Это не может быть совпадением. Он пришёл за мной.

Кровь стучит в висках. Медленно поворачиваюсь на барном стуле, чтобы встретиться с ним взглядом. Он подходит неслышными шагами. Садится рядом, не спрашивая разрешения. От миллиардера пахнет дорогим парфюмом и властью. Аромат, который я ненавижу. Он теперь навсегда связан с самым большим позором в моей жизни.

— Поздравляю, – говорит Волков спокойно. – Кофейня процветает. Я видел очереди. Вы отличные бизнесмены.

В ровном голосе слышится насмешка.

— Пошёл ты, – хриплю в ответ на лицемерную похвалу. Пальцы сжимают стакан так, что стекло вот-вот треснет.

Он усмехается.

— Никакой благодарности. А я так старался. Анонимные заказы, блогеры, скидки от поставщиков… Всё для вашего успеха.

Мир переворачивается в очередной раз. Меня тошнит. Не от водки. От осознания. Это всё он? Очереди за кофе на вынос? Выгодные поставки, внезапная популярность? Я наивно считал, что это наша заслуга. Результат упорной работы. А выясняется, что его подачки. Игра…