Книга Правила игры, страница 70 – Анастасия Вежина

И выбор был таким простым и таким невозможным, что от него ломило кости: или я стану её инструментом, или потеряю всё.

Максим

У неё дома было слишком тихо, чтобы тишина казалась нормальной.

Я стоял на лестничной площадке и слушал, как в пустом коридоре её дома где-то далеко закрывается дверь, как лифт устало вздыхает тросами, как по батарее пробегает сухой щелчок тепла. Я поднял руку, чтобы постучать, и замер на полсекунды — не от сомнения, от злости, которую нужно было удержать в кулаке, пока она не стала глупостью.

Анна открыла почти сразу, будто стояла у двери и ждала, когда я появлюсь. На ней был домашний свитер, но лицо — офисное. Та самая броня, которую она надевает не на тело, а на взгляд.

— Привет, — сказала она.

— Привет, — ответил я тем же тоном.

Мы смотрели друг на друга секунду дольше, чем позволительно «просто коллегам». И в этой секунде я понял: что бы Крылова ни сказала ей утром, оно уже поселилось у неё в голове как приговор.

— Проходи, — сказала Анна и отступила в сторону.

Я вошёл. В квартире было сухо, как будто воздух здесь давно не обновлялся, а только циркулировал по кругу вместе с её мыслями. Пахло чем-то нейтральным — чистыми поверхностями, постельным бельём, отсутствием жизни. И ещё — холодным чаем.

На журнальном столике стояла чашка. Нетронутая. Чай потемнел, остыл, но кружка стояла так, будто её поставили минуту назад: ручка ровно, салфетка рядом, всё в порядке. Слишком в порядке.

Я снял куртку, повесил на крючок. Движения были спокойными, но внутри меня уже клокотало: не на неё — на ситуацию. На Крылову. На то, что кто-то решил превратить её страх в рычаг.

— Тебе чай? — спросила Анна, не глядя на меня. Голос звучал деловым.

Я понял: она пытается говорить о бытовом, чтобы не говорить о главном.

— Я не хочу чай, — сказал я. — Я хочу понять, что случилось.

Анна кивнула — как человек, который принимает повестку.

— Случилось то, что должно было случиться, — произнесла она. — Крылова пришла ко мне утром.

Я медленно выдохнул. В ушах появился тонкий звон — не от звука, от того, как тело реагирует на слово «пришла».

— Что она сказала?

Анна прошла в гостиную и включила одну лампу. Свет лёг на стену мягко, но на её лице он всё равно подчеркнул усталость. Она взяла телефон со столика, экран вспыхнул, осветив пальцы холодным прямоугольником. Я заметил, как свет экрана делает её кожу почти бесцветной — как будто кровь отступила.

— Она принесла пакет, — сказала Анна. — Полный. Фото. Счета. Питер. И… всё, что можно склеить в историю.

Слова звучали так, будто она читает список товаров в накладной. Но я видел, как у неё дрожит нижняя губа — едва заметно, на границе. И как она тут же сжимает её, запрещая дрожи существовать.

— И ультиматум? — спросил я.

Анна подняла глаза.

— До шести, — ответила она. — Сегодня.

Я посмотрел на часы на стене. Они тикали громко, будто специально. В этой квартире даже время не умело молчать. Каждый щелчок был как «успеваешь — не успеваешь».

— Сколько сейчас? — спросил я, хотя видел.

— Почти девять, — сказала Анна.

Значит, она либо уже сделала выбор, либо ещё не может сказать, какой. А это хуже.

— Она написала после шести? — спросил я.

Анна несколько секунд смотрела на телефон, прежде чем открыть сохранённое сообщение.