Книга Код «Бинома», страница 43 – Дмитрий Штиль

Оператор, капитан медицинской службы, одетый в халат, кивнул мне на стул в углу, за ширмой.

— Начинаем? — спросил он одними губами.

— Начинаем.

Первым пошел Коган.

Борис Ефимович сел в кресло, с любопытством наблюдая, как оператор закрепляет на его груди гофрированную трубку дыхания, а на пальцы надевает датчики кожно-гальванической реакции.

— Как космонавта снаряжаете, — хмыкнул он.

— Не шевелитесь, пожалуйста. Смотрите перед собой.

Перо самописца заскрипело, выводя ровную, уверенную синусоиду.

— Ваше имя Борис?

— Да.

— Вы родились в 1928 году?

— Да.

— Вы когда-нибудь передавали секретные сведения посторонним лицам?

Перо даже не дрогнуло.

— Нет.

— Вы присваивали государственное имущество?

Тут перо сделало маленький скачок.

— Гвозди с дачи считаются? — невозмутимо спросил Коган.

Оператор ровно через два часа закончил.

— Чисто, — шепнул он мне, когда Коган вышел. — Старая гвардия. Нервы как канаты. Ему скрывать нечего, кроме пары досок с пилорамы.

Второй была Анна Берг.

С ней пришлось повозиться. Едва на нее надели датчики, перья начали плясать чечетку.

— Пульс 110, — констатировал оператор. — Женщина, успокойтесь. Мы вас не судим.

— Я спокойна, — соврала она, и перо метнулось вверх, оставив кляксу.

Берг боялась не разоблачения. Она боялась ошибки. Синдром отличницы.

На вопросе «Нарушали ли вы должностные инструкции?» прибор зашкалило.

— Да, — выдохнула она. — Один раз. В 1979-м. Я не выключила стенд перед обедом. Забыла.

— Это не измена Родине, — успокоил ее оператор.

— Чисто, — кивнул он мне. — Она сама себя съест за любую мелочь. Предатели такими не бывают. Предатели себя любят.

На Берг мы потратили три часа.

Третьим зашел Нудельман.

И тут начался цирк. Илья Исаакович сел в кресло, как на электрический стул. Он был бледным, пот катился градом.

— Расслабьтесь, — попросил оператор.

Куда там. Едва включили ленту, перья начали рисовать кардиограмму инфарктника во время землетрясения. Хаос. Рваные пики, провалы, дрожь.

— Ваша фамилия Нудельман?

— Да! — выкрикнул он.

Перо дернулось.

— Вы работаете на иностранные разведки?

— Нет!

Перо дернулось точно так же.

Оператор нахмурился, переключил тумблер чувствительности.

— Вы боитесь этой проверки?

— Нет… то есть да! Я боюсь всего!

Я смотрел на ленту. Это был не «детектор лжи». Это был детектор паники. Нудельман вибрировал весь. В его голове роились мысли о катастрофе, о моей «истинной сущности», о Волкове, о формулах. Для него каждый вопрос был триггером апокалипсиса.

— Я не могу работать, — оператор посмотрел на меня. — Это шум. Сплошной белый шум. У него эмоции перекрывают физиологию. Он либо псих, либо гениальный актер, либо он врет даже когда дышит.

— Отпускай, — махнул я рукой. — С ним все ясно.

Нудельман вылетел из кабинета пулей, забыв попрощаться.

И, наконец, Волков. Он вошел вальяжно, поправил манжеты вельветового пиджака. Сел, закинув ногу на ногу.

— Ногу опустите, — сухо сказал оператор. — Пятки на пол. Руки на подлокотники.

— Конечно, конечно, — Волков с интересом разглядывал «Риф». — Многоканальный? Датчики КГР старого образца, я смотрю. В Штатах уже используют бесконтактные, читал в Scientific American.

— Мы не в Штатах, — отрезал оператор. — Смотрите в точку на стене.

Началась калибровка. Волков отвечал легко, с ленцой. Перья писали ровную линию. Он владел собой идеально. Дыхание ровное, пульс редкий.