Книга Суп для дракона, страница 4 – Аурелия Шедоу

Там стояли статуи. Живые статуи. Люди и эльфы, застывшие в неестественных позах, с открытыми ртами. Их глаза двигались. Они смотрели на меня.

— Заговорщики, — коротко бросил стражник. — Лорд милосерден. Он не убивает. Только превращает в украшения.

Меня затошнило. Босые ступни скользили по холодному мрамору.

— Сюда.

Мы вошли в крыло особняка. Высокие двери, ковры, свечи в серебряных подсвечниках. Меня втолкнули в спальню.

Огромная. Кровать под балдахином. Шторы из чёрного бархата. На стенах — портреты эльфов с платиновыми волосами и ледяными глазами. И он. Сильванель.

Он сидел в кресле у камина и пил вино из хрустального бокала. Белая рубашка расстёгнута, волосы распущены. Красивый. Как змея.

Он посмотрел на меня долгим, оценивающим взглядом.

— Оставьте нас, — сказал он, не глядя на стражников.

Те вышли. Дверь закрылась с глухим стуком.

Мы остались вдвоём.

— Подойди, — приказал он.

Я не двинулась.

Он поднял бровь. Встал с кресла. Подошёл сам. Остановился в шаге.

Я молчала. Внутри всё дрожало, но я держала лицо.

— Ты не похожа на других, — сказал он, взяв мою прядь волос. — Обычно они плачут. Или молятся. Или пытаются соблазнить. — Он усмехнулся. — А ты стоишь и смотришь на меня как на… что? На врага?

— На палача, — тихо сказала я.

Он засмеялся. Тихий, неприятный смех.

— Остроумно. Мне это нравится. Возможно, я оставлю тебя подольше, чем прошлую. — Он прошёлся по комнате, взял бокал. — Знаешь, что я делаю с непокорными? Сначала клеймо. Потом — наказание. Потом — смирение. Иногда это занимает недели. Иногда — месяцы. Но результат всегда один.

Он подошёл вплотную. Я чувствовала запах его духов — лаванда и что-то металлическое. Он взял меня за подбородок, как на рынке. Больно.

— Ты будешь послушной, — сказал он не мне. Он утверждал факт. — Или не будешь. Мне, в общем-то, всё равно. Сломаешься — найду другую. Таких, как ты, много.

Он отпустил моё лицо и повернулся к кровати.

— Раздевайся. Я устал ждать.

Вот тут внутри меня что-то щёлкнуло.

Не страх. Не ненависть. А холодное, спокойное знание: сейчас или никогда.

Я опустила глаза, сделала вид, что развязываю пояс халата. Сильванель отвернулся к камину — налить себе ещё вина.

Я выхватила нож.

Он не ожидал. Кто бы ожидал от рабыни, вооружённой кухонным ножом?

Я не стала нападать — это было бы самоубийством. Я бросилась к двери. Но она оказалась заперта снаружи. Чёрт.

— Что ты делаешь? — Сильванель обернулся. В его глазах было не удивление. Любопытство. Как у учёного, чей подопытный кролик вдруг заговорил.

— Бегу, — сказала я и рванула к окну.

— Ты никуда не уйдёшь, — он щёлкнул пальцами, и моё запястье обожгло. Я вскрикнула, но не остановилась. Магия клейма была слаба на расстоянии — он должен был подойти ближе, чтобы подчинить, это мне Ильма сказала. А он не двигался с места.

— Забавно, — услышала я за спиной. — Я не буду пачкать руки о рабыню. Стража!

Окно не открывалось. Зато рядом, за тяжёлой портьерой, я увидела дверь. Маленькую, неприметную. Ванная.

Я влетела туда, захлопнула за собой. Задвинула щеколду — слабую, но хотя бы на секунду.

— Ты думаешь, это спасёт тебя? — голос Сильванеля был почти весёлым. — Выхода нет.

Я осмотрелась. Ванная. Мрамор, зеркала, огромная каменная купель. И окно. Узкое, но я пролезу. За ним — водосточная труба.