Книга После развода. Не зови, не вернусь, страница 15 – Галина Колоскова

— Данила, мне нужен учитель. По дереву и по камню. Хотя бы азы.

Он откладывает инструмент, вытирает руки о брюки.

— Учитель? Я не мастер, а так, любитель.

— Идеально! — Радуюсь, как ребёнок. — Значит, не будешь зазнаваться. Покажи, как держать резец, чтоб не отхватить себе палец.

Он смеётся. Идёт за мной в подсобку. Берёт в руки кусок мягкой древесины.

— Вот так. Держи крепко, но не зажимай. Веди по волокну. Чувствуй дерево, оно само подскажет.

Его спокойный взгляд придаёт мне уверенности.

Я беру резец. Рука дрожит. Делаю первую бороздку. Кривую, неглубокую. Потом вторую. Третью. Постепенно дрожь уходит. Остаётся только сосредоточенность. Шуршание стали по дереву. Опилки, пахнущие лесом.

Я засыпаю поздно. Под подушкой лежит холщовый мешочек. Чувствую, что завтрашний день будет не похож на все предыдущие. Потому что завтра я не буду убегать от боли. Я возьму её в соавторы.

Моя мастерская — это угол в подсобке, где пахнет деревом, молоком и теперь ещё эпоксидной смолой. Данила притащил мне целую банку. «На, — говорит, — пробуй. Только окно открывай, а то свихнёшься от паров». Заботливый, что уж.

На столе — хаос. Обрезки дерева, плоские камни, шкурки, баночки. И три моих «шедевра». Называю их так для приличия. На деле — три уродца, на которых без слёз не взглянешь.

Первый — кусок коряги, в которую я вплавила алмазную пыль со смолой. Пыль легла комками, смола помутнела в некоторых местах. Но когда я начала шлифовать… появился блеск. Не яркий, а матовый, как иней. А сама коряга проявила рисунок — дикий, сложный. Я продела в ней дырку, продёрнула грубый льняной шнур. Получилось не украшение, а артефакт. Я назвала его «Амулет стойкости». Звучит гордо, но выглядит как обломок забора.

Второй предмет — плитка сланца с синими прожилками. Я обвела их смесью пыли и синего пигмента. Вышло нечто похожее на карту неизвестных островов. Мне нравится. Но я понимаю — нормальный человек вряд ли повесит это на шею.

Третий — полный провал. Пыталась склеить браслет из мелких камешков. Он развалился у меня в руках. Просто рассыпался. Я сидела, смотрела на кучку мусора, и… не расстроилась. Потому что в этот момент мимо проходил Данила. Глянул на моё «творчество», хмыкнул и бросил на ходу:

— Ничего. Алмазную крошку тоже сначала тоннами бракуют. Молоти дальше.

Слово «молоти» стало моим девизом. Я молочу. Экспериментирую, порчу материал, иногда получается что-то, от чего дыхание перехватывает. Чаще — выходит хлам.

Вечерами мы сидим за кухонным столом. Мария вяжет, Николай что-то чинит. Данила раскладывает свои бумаги, сводит дебет с кредитом. А я расстилаю плотную ткань и шлифую камни. Звук шкурки по сланцу — шипящий, монотонный. Он сливается со скрипом его пера и тиканьем часов.

Это не романтика, а работа. Тишина, в которой есть смысл. Мы не разговариваем. Но иногда он, не отрываясь от своих цифр, протягивает руку, берёт мою заготовку, поворачивает к свету.

— Здесь можно миллиметр снять. Прожилка лучше проявится.

Или:

— Эпоксидка пузырилась. Грей компоненты перед смешиванием.

Он — технолог. Я — ученица, которая всё делает на ощупь. Он не восхищается, а даёт советы. Не играет в поддержку, а помогает делать дело.

Как-то вечером, когда я корпела над очередным камнем, меня осенило.