Книга Фарфоровая невеста, страница 1 – Соня Золотова

Каждый раз, когда кто-нибудь говорил мне: «Тебе-то хорошо», я улыбалась и кивала.

Потому что спорить было бесполезно. Со стороны моя жизнь действительно выглядела очень удачной.

Я училась на архитектурном факультете и заканчивала первый курс со всеми зачетами автоматом и на хорошем счету у учителей. Жила не в общежитии, а в квартире в центре города. От дома до университета было десять минут пешком, если не отвлекаться на витрины книжных магазинов и кофейни по дороге.

Мне не приходилось после занятий бежать на подработку. Не нужно было считать каждую копейку до стипендии. Не нужно было жить в комнате на четверых и ждать очереди в душ. Конечно, девчонки из группы мне завидовали, особенно те, кто приехал из области.

— Вот кому повезло, — вздыхала Светка. — Проснулась, накрасилась, пришла на пары. Красота.

— И домой потом в свою квартиру, — подхватывала Марина. — Не жизнь, а мечта.

— И все-то у нее получается на занятиях. Вжух! — и готово. И никаких проблем.

Я обычно просто улыбалась в ответ. Не соглашалась и не спорила, потому что объяснять было слишком долго, да и не хотелось.

У каждого свои проблемы. Просто мои были не настолько заметны.

Например, никто не знал, что последние месяцы я начала бояться занятий по живописи.

Занятий по тому предмету, который раньше любила больше всех, сдала при поступлении на отлично… И вообще, сначала хотела быть художницей. А архитектурный — это так, компромисс. Мне нравилось чувствовать шероховатость холста под пальцами. Смешивать краски. Искать нужный оттенок. Смотреть, как на белой поверхности постепенно появляется лицо человека, прозрачный бок вазы с цветами, здание или городской пейзаж.

Мне нравилось работать руками. Гораздо больше, чем сидеть за компьютером. Да, все вокруг твердили, что будущее за digital art. Что планшеты удобнее, а нейросети скоро вообще половину художников заменят.

Но я все равно любила настоящие материалы. Любила запах мастерской. Любила испачканные краской пальцы. Любила живые мазки. Точнее, любила раньше. Потому что теперь мастерская превратилась для меня почти в камеру пыток.

Сначала я думала, что просто простыла, потом решила, что виновата весенняя пыльца, грешила на старые окна в аудитории… Но с каждым занятием становилось только хуже. Стоило зайти в мастерскую, как начинали слезиться глаза. Через полчаса закладывало нос. Еще через час хотелось просто выйти на улицу и вдохнуть нормальный воздух. К концу пары голова становилась тяжелой, будто набитой ватой.

То ли аллергия на краски. То ли на растворители. То ли вообще на всё сразу.

Я никому не рассказывала. Сначала потому что надеялась, что пройдет само, потом потому что стало стыдно. Да и денег на толкового аллерголога не было. То есть, у отца, может, и были, но просить у него…

Как вообще можно учиться на архитектора и иметь аллергию на материалы, с которыми работаешь? Звучало почти так же нелепо, как аллергия повара на еду. Или аллергия музыканта на музыку.

Последнее занятие оказалось особенно ужасным. Мы писали портрет. Преподаватель долго согласовывала позу с натурщицей, объясняла композицию, рассказывала про свет и тени.

Я даже обрадовалась тогда. Люблю портреты. Они всегда казались мне немного магией. Когда из набора пятен вдруг появляется человек. Живой. Настоящий. Со своим характером. Со своей историей.