Книга Жвачка 2, страница 80 – Э. Мадес

Вспыхиваю. Зажимаю рот ладонью, боясь выдать себя даже вдохом.

Ну давай, Аристов. You are welcome.

— Хаха… вот именно что «женится», — смеется над неправильно оформленной мыслью дочки. — Понимаешь… — уловив замешательство не понимающей его веселья Эмс, произносит с запинкой. — Просто мама любит Шона.

— А тебя нет, что ли?

На лице Аристова такая гамма чувств, что я не могу сдержать горького смешка — благо, он тонет в ладонях. Наша дочь — мастер неудобных вопросов.

Разглядывая проносящуюся гамму чувств на лице Аристова, я чувствую, как из груди прорывается горький смешок и гаснет в плотно прижатых ладонях.

— А ты? — добивает она его контрольным в голову. — Ты любишь мою маму?

Дзынь-дзынь!

Черт подери. На самом интересном месте…

Мой телефон, который я забыла поставить на беззвучный, взрывается трелью. Лиам. Задерживается.

Моя слежка официально провалена. Стараюсь стереть с лица слезы и напускаю на себя вид: «проходила мимо, просто заглянула».

— Можно к вам? — голос чуть сиплый, но я держу марку.

— Мамуля! — Эмми подпрыгивает на подушках. — Мы выбрали для Мо комнату! Он будет в ней спать, когда останется у нас.

— Потрясающе, — бурчу, выдавливая максимально неискреннюю улыбку. — И чем займемся, банда?

— Мультики! Идем!

Я честно пытаюсь держать дистанцию. Включаю режим «холодной стервы»: не смотрю в его сторону, не реагирую на шутки, не позволяю себе вдыхать его запах.

Но Эмми… она как маленький гениальный дирижер, неумолимо сводит нас в одну кантату.

— Мам, смотри! Мо говорит, что умеет вставать на мостик, а сам не умеет!

— Умею, разбойница.

— Не умеешь! Мам, скажи ему!

Я не хочу быть «между». Не хочу быть частью этого «мы». Но в какой-то момент оборона дает трещину, и я ловлю себя на том, что уже отвечаю. Не ей. Ему.

Первая горсть попкорна прилетает мне прямо в лоб. Замираю, не веря в такую наглость.

— Ты охренел, Аристов?

— Это не я, — он вскидывает руки, и в глазах пляшут те самые чумазые чертята из прошлого. — И не выражайся при ребенке!

— А кто? Дух святой? — на замечание, ведомая весельем, показываю язык.

— Она начала! — сдает хохочущую Эмми.

— Он всё врет! — вопит мармеладинка, запуская в него новой порцией вздутой кукурузы.

Я тоже не отстаю: хватаю горсть из миски и со всей дури швыряю в ответ.

В комнате становится шумно. Смех, визги, хаос и анархия — моя стихия.

Завтра придет клининг и всё уберет. Вот Алехо' обрадуется устроенному нами погрому. Бедная женщина ни разу не видела в этой квартире такого треша.

Увидев новую жмень в мускулистой лапе, срываюсь с места и бегу в коридор прятаться. Сама не понимаю зачем. Убегаю от него? Или провоцирую, чтобы догнал.

Матвей всегда догонял. Всегда был быстрее, сильнее, неизбежнее.

Тяжелые шаги за спиной, рывок — и его рука намертво смыкается на моей талии. Взлет. Воздух вылетает из легких, когда он рывком поднимает меня над полом.

— Пусти! — смеюсь, вырываясь, только вот тело уже предало, плавится в его руках.

— Ага, сейчас же, — хрипит где-то над ухом.

Мы громко и искренне хохочем, Матвей кружит меня на руках.

Как же давно я так не смеялась — очень много лет.

И снова чувство, будто не было этой пропасти, не было предательства и Шона.

Словно мы всё еще те двое, которым плевать на весь мир, пока мы вместе.