Книга Жвачка 2, страница 141 – Э. Мадес

— Ради такого повода можно и потерпеть, Бу, — лениво тянет он, пряча мобильник обратно в карман. На губах играет флегматичная, сытая ухмылка. — Вы, женщины, — существа манкие, до одури падкие на красивую обёртку. Стоит запечататься в дорогой смокинг, подкатить на крутой тачке и звякнуть правильными цацками, как вы уже готовы вешаться на шею. А внутрянка... Внутрянка никому нахер не нужна. Главное, чтобы картинка была глянцевой.

Матвей никогда не был мягким. Спустя годы о его цинизм можно разбиться насмерть.

— В таком виде соответствую стандартам твоего высшего общества?

Ударяюсь. Разбиваюсь. Всё ещё жива.

Ты в любом виде соответствуешь, дурачок.

Пока мы пересекали Бруклинский мост, я слишком глубоко увязла в попытках разгадать внезапное, противоестественное поведение Матвея и собственную метаморфозу желаний относительно этого мужчины.

Прощупывая границы дозволенного, даже не заметила, как над головой сомкнулись стальные кружева балок, а под ногами проплыла свинцовая гладь Ист-Ривер.

Мо из нашего совместного прошлого превратил бы в кровавое месиво любого смертника, посмевшего посягнуть на его собственность. Порой ревность моего неандертальца переходила все мыслимые границы.

Нет, это не мой Мо.

Этот — буквально искрится позитивной энергией.

Ко мне интереса не проявляет. Точно не как к женщине. Между нами царит чересчур дружеский вайб.

Относительно Нельсон Аристов транслирует что-то типа: «Ну изменила и изменила, пригласите следующую».

Его дурацкие шутки кажутся извращённым, закодированным посланием, которое я никак не могу взломать. То ли он действительно перерос повадки пещерных людей, то ли в его мире больше нет места чувствам и предательство любимой женщины вызывает лишь тонкий ироничный юмор.

Мы отмахали квартала четыре, когда до меня дошло: шпильки от «Версаче» хороши только для того, чтобы красиво стоять. Для пеших марш-бросков по Бруклину они пригодны примерно так же, как балетная пачка для восхождения на Эверест.

Но чем сильнее жгло ступни, тем упрямее я держала спину.

Назло боли.

Просто позволяла себе раствориться в моменте, ловя ноздрями душный замес из выхлопных газов, сырого портового воздуха и... свободы.

— Смотри, там людей битком. Где очередь — там всегда нормально кормят, — Матвей будто считал мой мышечный спазм.

На секунду горячая ладонь опалила поясницу, подталкивая меня к неоновой вывеске закусочной.

Контакты закоротило мгновенно.

Встряхнуло.

Волоски на теле вздыбились.

С тех пор как я увидела снимки, внутри меня поселились двое. Влюблённая малолетняя дура шестнадцати лет и взрослая, битая жизнью женщина. Они ведут войну за территорию.

Рациональная половина — та, что научилась виртуозно распознавать и стряхивать лапшу итальянской кухни с ушей, — пока удерживает позиции.

С трудом, но удерживает.

Скосив глаза на Аристова, уступает.

Радужка его глаз бешено, почти искристо сияет, затапливая меня тягучим молочным шоколадом.

До боли хочется зажмуриться. Проморгаться. Найти на теле скрытую кнопку перезагрузки, попросить случайного прохожего меня ущипнуть...

Или просто поддаться.

Раствориться.

Впасть в инсулиновую зависимость окончательно и безвозвратно.

Родной.

Тёплый.

Как же мне его не хватало все эти годы...

— Идём?

Киваю, позволяя завести себя в эпицентр толпы. В толкотне не замечаю, как моя рука тянется к его руке, переплетаясь с его пальцами.