Книга Жвачка 2, страница 106 – Э. Мадес

В ушах стоит гул, похожий на шум океана, сквозь который пробивается железный голос анонсера.

— Единогласным решением судей… — гремит под сводами, разрезая хаос выкриков. — Победитель… и всё еще непобежденный… Матвей «Русский Медведь» Аристов!

Судья вскидывает его руку вверх, но Аристову ровно — он не обращает внимания ни на него, ни на дерущих глотки болельщиков. Всё его внимание приклеено к моему лицу.

Да, милый, я не мираж. Твоё слово не решает ничего: захотела — пришла, и никто не остановил, как видишь.

Вместо отбытия в десятую раздевалку мечусь из стороны в сторону, не находя себе места. Внутри всё клокочет. Я ненавижу его за эту победу, за то, что он снова выстоял, заставив меня умирать от страха каждую секунду… и одновременно, боже, я так рада, что он покидает клетку на своих двоих.

От этой радости начинаю злиться еще и на себя. Наверное, это нестерпимое желание придушить того, за кого секунду назад молила всех богов восьмиугольника, и есть та самая непостижимая женская суть. Она выжигает меня изнутри, не оставляя места ни логике, ни гордости.

Матвей рвется ко мне, делая шаг к сетке, но Илья и секунданты преграждают ему путь — регламент, мать его.

Нужно дождаться официального завершения, пожать руки, выслушать дифирамбы.

Баранович оглядывается на меня и, сердито качнув подбородком, указывает мне направление, напоминая, что я должна делать.

Срываюсь с места, улавливая за спиной скрип открывающейся калитки. Аристов бешеной псиной не выходит, а слетает по ступеням. Игнорирует вспышки камер, отталкивает протянутые руки фанатов и прессу. Он идет напролом, сметая охрану в техническом коридоре, чтобы добраться до меня. На его лице, перепачканном кровью, всё шире расцветает безумная, пугающе теплая улыбка.

Ненавижу!

— Ты пришла, — выдыхает он, настигнув меня в шаге от раздевалки.

От него пахнет железом, тайской мазью и победой.

— Ненавижу тебя, Аристов! — визжу, вспомнив слезы нашей дочери и свои собственные.

Вложив всю свою обиду в один удар, замахиваюсь и со всей дури бью его кулаком... целясь в самоуверенную рожу, попадаю почему-то куда-то в скулу.

Хруст.

Боль.

Темнота в глазах.

Пошатнувшись, валюсь на колени, прижимая руку к груди, истошно вою от невыносимой боли. Большой палец зажат внутри кулака — я слышала, как он хрустнул. Кажется, сломала.

Матвею мой выпад — как комариный укус. Он даже головы не повернул, лишь слегка передернул челюстью. Зато мой крик действует на него хлестче любого джеба.

— Дура ты, Мирослава... — рычит, подхватывая на руки, как пушинку.

Задохнувшись, выпускает болезненный хрип, перехватывая себя под ребра, но меня не выпускает, мертвой хваткой держит. Впихивает в раздевалку, не обращая внимания на мои попытки брыкаться и молотить его по спине здоровой рукой.

С размаху шарахает дверь перед самым носом у суетящейся команды. Где-то на периферии мелькает перекошенное лицо Шона, который пытается прорваться следом, но не тут-то было.

— Пошли вон все! — рявкает и скрежещет задвижкой Матвей.

Мы остаемся наедине в тяжелом, спертом пространстве локер-рума, пропитанном едким камфорным духом разогревающих мазей и сырым запахом железа. Воздух, кажется, можно резать ножом.

Опустив меня на ноги, Аристов придавливает предупреждающим взглядом. От его перегретого тела исходит легкий пар, как от перегретого мотора. Глаза горят — в них всё еще плещется безумие последнего раунда. Матвей шагает на меня, обхватывая лицо по-прежнему забинтованными ладонями.