Книга Души моей палач, страница 94 – Ульяна Соболева

Сижу в командирском шатре, окружённый картами и донесениями разведчиков, а в голове только одна мысль —семнадцать ночей. Четыреста восемь часов. Двадцать четыре тысячи четыреста восемьдесят минут.

Каждая — как вечность.

За стенами шатра воет ветер, принося запах крови и гари с поля последней битвы. Мы победили — уничтожили три легиона демонов, отбросили врага за Чёрный перевал. Мои генералы празднуют, солдаты пьют за победу.

А я сижу здесь. В темноте. И медленно схожу с ума.

Потому что мир снова стал серым.

Смотрю на свои руки — чёрные перчатки, которые я надел в первый же день похода. Семнадцать дней назад я мог чувствовать — тепло её кожи, шёлк её волос, биение её сердца под моими пальцами. Теперь...

Теперь я снова статуя.

Снимаю перчатку с правой руки. Провожу пальцами по грубому дереву походного стола. Ничего. Касаюсь пламени свечи — оно лижет кожу, но я не чувствую жара. Только вижу, как краснеет плоть.

Пустота вернулась.

Нет. Не совсем вернулась. Потому что раньше пустота была... комфортной. Привычной. Как старый халат, который носишь годами. А теперь она — пытка. Теперь язнаю, что могу чувствовать. Знаю, что где-то далеко есть женщина, одно прикосновение которой возвращает меня к жизни.

И это знание — хуже любой боли.

На столе лежит нефритовая пластина — артефакт связи, который я забрал из императорской сокровищницы перед походом. Древняя магия, созданная первыми лисами для влюблённых, разделённых войной. Если написать на одной пластине кровью, слова появятся на парной.

Кровью.

Потому что только кровь достаточно сильна, чтобы преодолеть расстояние.

Беру тонкий нож. Надрезаю палец — не чувствую боли, только вижу, как алая капля выступает на коже. Окунаю кисть в собственную кровь.

И начинаю писать.

«Яньхуа.

Семнадцать ночей. Семнадцать рассветов. Семнадцать закатов без тебя.

Я побеждаю в битвах и проигрываю войну. Потому что настоящий враг не демоны за перевалом. Настоящий враг — пустота внутри меня, которая возвращается каждую ночь, когда я закрываю глаза и не нахожу тебя рядом.

Сегодня я убил демонского полководца. Вонзил меч в его сердце и смотрел, как гаснет свет в его глазах. Раньше это приносило... не удовольствие, нет. Но хотя бы тень чего-то. Теперь — ничего.

Ты забрала с собой мою способность чувствовать что-либо кроме тебя.

Это жестоко, женщина. Это несправедливо. Это...

Это именно то, чего я заслуживаю.

За все унижения. За все слёзы, которые я заставил тебя пролить. За каждое жестокое слово.

Теперь я плачу. Не слезами — я разучился плакать в пять лет, когда мать пыталась утопить меня в пруду. Но каждая минута без тебя — это слеза, которую моя душа проливает внутрь.

Скоро я утону в них.

Твой проклятый муж,Лэн Цзюе»

Откладываю кисть. Смотрю, как иероглифы, написанные моей кровью, впитываются в нефрит и исчезают — значит, дошли до неё.

Жду.

Минута. Две. Пять.

Может, она спит. Может, занята. Может...

Может, она не хочет отвечать.

Эта мысль — как удар ножом в сердце. Нет, хуже. Удар ножом я бы не почувствовал. А это чувствую. Это — единственное, что я сейчас способен чувствовать.

Страх потерять её.

Десять минут. Пятнадцать.

Встаю из-за стола. Начинаю мерить шатёр шагами, как зверь в клетке. За стенами слышен пьяный смех солдат, звуки победного пира. Мне следует быть там — принц должен праздновать с войском.