Книга Души моей палач, страница 73 – Ульяна Соболева

Опускает меня, но не отпускает. Прижимает к груди так крепко, что трудно дышать.

— Никогда больше, — шепчет яростно. — Слышишь? Никогда больше не заставляй меня смотреть, как ты идёшь к смерти.

— Обещаю.

Лгу, конечно.

В этом мире полном интриг, кто знает, что ещё придётся пройти?

Но сейчас пусть верит.

Жрец подходит, кланяется низко.

— Принцесса Ли Яньхуа, — голос дрожит, — боги вынесли вердикт. Вы чисты. Не использовали магию, кроме...

— Кроме?

— Кроме магии души. — Смотрит с благоговением. — Редчайшей. Той, что даётся раз в тысячу лет. Магии, которая исцеляет, а не разрушает. Защищает, а не нападает.

Магия души.

Моя способность чувствовать Цзюе через прикосновения.

Способность отдавать ему жизненную силу.

Это и есть магия?

— Я не знала...

— Не обязательно знать. — Улыбается старик. — Магия души работает через любовь. Чистую, бескорыстную любовь. Вот почему огонь не тронул. Распознал чистоту вашего сердца.

Поворачивается к императору, кланяется.

— Ваше величество, вердикт богов ясен. Обвинения несостоятельны. Ли Яньхуа невиновна.

Император сидит неподвижно. Лицо работает — удивление, облегчение, что-то похожее на сожаление борются на морщинистом лице.

— Невиновна, — повторяет он наконец. — Значит... развод необоснован.

— Да, ваше величество.

— И отречение сына?

Жрец смотрит на нас — меня и Цзюе, всё ещё обнимающихся.

— Это уже не моё решение, — говорит мудро. — Это решение принца.

Все взгляды поворачиваются к Цзюе.

Он смотрит на отца долго. В золотых глазах борьба.

Что выберет?

Трон, теперь когда доказана моя невиновность?

Или свободу, о которой мечтал час назад?

— Отец, — говорит он наконец, голос звучит по площади. — Час назад я был готов отречься. Отдать трон за любовь.

Император кивает, ждёт продолжения.

— Но сейчас... сейчас вижу, что не обязательно выбирать. — Рука сжимает мою. — Она прошла через огонь. Доказала чистоту. Доказала, что достойна быть принцессой. Императрицей.

— Продолжай, — голос императора осторожен.

— Я остаюсь. Принимаю трон, когда придёт время. Но не как холодный правитель, каким хотел видеть меня ты. А как человек. Чувствующий. Любящий. С ней рядом.

Выбрал оба.

Нашёл способ не отказываться ни от чего.

Император молчит долго. Слишком долго. Потом, медленно, кивает.

— Возможно... — голос слаб, — возможно, я ошибался. Думал, что чувства — слабость. Но ты прав. Чтобы удержать любовь через огонь, нужна величайшая сила.

Смотрит на меня, и в старых глазах впервые вижу уважение.

— Добро пожаловать в семью, дочь. Настоящая.

Слова простые. Но значат всё.

Принятие.

Наконец, принятие.

Придворные разражаются аплодисментами. Кто-то кричит поздравления. Кто-то плачет от облегчения.

Только дядя стоит неподвижно, лицо — маска ярости, быстро скрытая под улыбкой.

Он проиграл.

Сегодня проиграл.

Но войну не закончена.

Цзюе поднимает меня на руки — игнорируя протоколы, не обращая внимания на шокированные лица придворных.

— Ты прошла через огонь, — шепчет в мои губы. — Теперь моя очередь доказать, что достоин тебя.

— Ты уже доказал. Тысячу раз.

— Тогда докажу тысячу и первый.

Целует меня. Здесь, на площади, перед всем двором, перед императором.

Заявление.

Для всех, кто смотрит.

Она моя. Я её. Навсегда.

Аплодисменты гремят громче. Кто-то начинает петь. Праздник рождается стихийно.