Книга Мастер Рун. Книга 11, страница 87 – Артем Сластин, ПолуЁж

Молча встали у входа в мастерскую и ждали, когда я освобожусь. Я вышел, посмотрел на них, и старший из них, мужик лет тридцати, протянул мне кусок коры, где тем же корявым почерком было написано то же слово от Клыка и тот же знак внизу.

— А еще Клык передает, что ты жулик, — добавил мужик, — и что он это запомнит.

— Передай Клыку, что я польщен, — ответил я.

Татуировку всем набил за один вечер. Оставшиеся продержались всего лишь два дня. После того, как на очередной тренировке строй из двадцать одного бойца снёс просто здоровенное железное дерево, которое в обхвате могли обхватить два человека, последние шестеро пришли уже без коры и без разрешения. Пришли и просто встали в очередь.

— А Клык? — спросил я первого.

— Клык сказал, что, если мы ещё раз побежим к нему за разрешением, он нам ноги переломает, потому что ему надоело писать одно и то же слово.

— Справедливо.

Теперь нас стало двадцать семь.

И теперь вечерами у костра стало тесно. Толпа бойцов, да Горбун, который присоединился к нам, Кеш, несколько женщин из Нижней и Верхней, которые приносили еду и оставались послушать. Да Бабай, который занимал места за троих и при этом считал, что ему мало.

Разговоры шли сами собой, без моего участия, и это было хорошо, потому что люди здесь практически были друг другу родственниками, и они не делились на своих и чужих, заодно и откинули какие-то древние недоразумения, заставившие их когда-то большой род разбиться на более мелкие.

Кто-то рассказывал историю про алхимика из Осколка, который много лет варил зелье, способное растворить Штормовую Крышку, а закончилось всё тем, что котёл проплавился, и алхимика вместе со всем зданием сварило заживо, и ничего он сделать не успел.

Горбун, который обычно молчал, неожиданно тоже разговорился. Он рассказал, как его дед спустился в нижний ярус руин один, потому что поспорил с кем-то на ядро рогача, а вернулся через неделю с куском металла, который светился мягким зелёным светом. Три дня кусок лежал на полке и светился, а потом за одну ночь превратился в горсть ржавой пыли. Дед собрал пыль в мешок и хранил до самой смерти, утверждая, что она приносит удачу.

В доказательство Горбун даже показал мне этот мешочек, а я проверил его щупом. К сожалению, ничего интересно не обнаружил, там не было ни следа этера, и ни намёка на рунную структуру, просто ржавчина, но история была показательной. Руины жили своей жизнью, и то, что оттуда выносили, не всегда оставалось тем, чем казалось.

Даже Дуб, которого я считал молчуном, оказался на удивление хорошим рассказчиком. Его байка про червяка, проглотившего целую платформу вместе с тремя охотниками, а потом выплюнувшего одного живого, потому что он был настолько жилистым, что застрял у твари в глотке, вызвала такой хохот, что даже Бабай проснулся и обиженно фыркнул.

Но именно после этой байки я задал вопрос, который нужно было задать гораздо раньше.

— Горбун, скажи мне, про червей, как часто они приходят?

— Правильный вопрос задаешь, мастер. Опасно сейчас, конечно. Раньше мы пилили тихо, по две-три доски в день, но всегда в разное время. И черви не приходили к нам много лет. Они, видимо, привыкли. Мы их не трогали, они нас не трогали. А вот сейчас всё сложно. Сейчас пилы работают без остановки, и плюс ты со своими людьми тренируешься каждое утро, и твои копья бьют так, что даже земля дрожит. Сложно всё. Зря червей вспомнили. Могут и прийти, среагировать.