Книга Предатель. Я тебе отомщу, страница 25 – Виктория Ким

Я спускаюсь на кухню и впервые за долгое время ем то, что хочу. Не крошечную порцию салата, не очередную протеиновую фигню, а нормальную еду. Картошку, поджаренную на сливочном масле, с луком, как в детстве. Запах мгновенно наполняет кухню. Артём ненавидит его, говорил, что он въедается в мебель. Сегодня мне плевать. Я ем медленно, наслаждаясь каждым кусочком. Это будет маленький акт неповиновения, который он почувствует, когда вернётся домой.

После еды я иду в кабинет мужа. Здесь всё так, как он любит — стерильный порядок, запах дорогой бумаги и кожаного кресла. Я подхожу к столу, смотрю на ноутбук. Он включён. Разблокирован.

Артем, конечно, уверен, что я не трону его вещи. Что мне даже в голову не придёт заглянуть туда, куда не следует. Но теперь я хочу знать.

Сажусь в его кресло, открываю вкладки. Вся его работа, деловые встречи, финансовые отчёты — всё привычно, предсказуемо. А потом — письмо. Обычный корпоративный мессенджер. Ничего странного.

Но среди деловых разговоров есть одно сообщение: «15:00. Сегодня.»

Адрес ресторана в центре. Встреча подтверждена. Никаких пояснений, никаких деталей. Только одно имя. Ира.

Я медленно провожу языком по зубам, заставляя себя вспомнить, звучало ли это имя раньше. Ира. Не из его деловых контактов, не из списка партнёров. Просто Ира.

Коротко. Привычно. Слишком лично.

Всматриваюсь в экран, силясь уловить хоть что-то, что дало бы мне ответ. Но ответ очевиден. Неужели именно она? Та, с кем он проводил свои «командировки», кому писал сообщения, которые я не должна была видеть?

Не знаю, что она из себя представляет, но знаю точно: Ира значит для него достаточно, чтобы скрывать ее.

Как мило, Артем. Всё-таки решил отметить день рождения своего сына, пусть и с опозданием. Это так… трогательно.

Я медленно выдыхаю, чувствуя, как тепло в груди превращается в раскалённый, но холодный металл. Значит, ты всё-таки решил уделить внимание своему ребёнку, дорогой?

Я кладу руки на клавиатуру, но не печатаю ничего. Закрываю ноутбук так же тихо, как открыла. Теперь эта информация принадлежит мне. И как раз вовремя.

В этот момент мой телефон начинает звонить. На экране высвечивается «Анна Викторовна». Мама Артема. Она никогда не звонит мне без причины. Да и в целом ее нелюбовь ко мне слишком очевидна и нескрываема. План складывается практически мгновенно.

Я медленно улыбаюсь, принимая вызов.

— Наконец-то ты взяла трубку, — голос Анны Викторовны звенит холодом, как лезвие ножа, и я сразу понимаю: у неё плохое настроение.

Я не отвечаю сразу, давая ей пару секунд насладиться собственным раздражением.

— Здравствуйте, Анна Викторовна, — наконец произношу ровным, вежливым тоном, будто не замечаю ни её недовольства, ни явной неприязни.

— Мы уже в городе, — заявляет она, привычно не утруждая себя любезностями. — Хотели бы заехать сегодня вечером. Артём, конечно, не удосуживается отвечать на звонки, но, надеюсь, хотя бы ты способна передать ему, что родители хотят его увидеть.

Какой знакомый приём. Немного упрёка, немного презрения — и всё это завёрнуто в тонкий слой родительской заботы.

— О, как здорово, — тяну я с идеально отрепетированной теплотой в голосе. — Я уверена, он будет очень рад вас видеть.

— Ну, хоть кто-то в этом доме способен уважать старших, — язвит она. — Неудивительно, что Артём всё время в работе. С такой-то… атмосферой.