Книга Майор, ты попал по полной!, страница 1 – Лена Харт

Четырнадцатое февраля праздником не назовешь. Просто маркетинговый заговор производителей открыток и день национальной скорби для всех одиноких женщин с IQ выше комнатной температуры.

Я запихиваю в рот сразу целую шоколадную конфету с пралине. Вкусно. Углеводный удар по гипоталамусу становится именно тем, что доктор прописал. Роль доктора исполняю я, если что. И мой диагноз на сегодня определяет острую недостаточность здравого смысла, осложненную свиданием с идиотом.

«Саша, ты такая... уютная», — протянул он мне полчаса назад, помешивая латте.

Уютная. В переводе с мудацкого на человеческий это означает: «Я бы с тобой замутил, если бы на необитаемом острове вымерли все кокосы, но знакомить с друзьями не буду, потому что ты занимаешь слишком много места в пространстве».

А еще он выдал: «Ты слишком... интенсивная. Мне нужна девушка попроще».

Попроще. Подразумевается: потупее.

Давлю педаль газа сильнее, чем следует. Мой красный кроссовер рычит, словно разделяет мое негодование. За окном творится сущий ад. Метель решила, что сегодня отличный день для косплея апокалипсиса. Снег не падает, он летит горизонтально, белыми пулями атакуя лобовое стекло. Дворники мечутся в истерике, пытаясь расчистить эту белую круговерть, но проигрывают с разгромным счетом.

— Да пошел ты со своим «уютом», — бормочу с набитым ртом. Шоколад тает на языке, смешиваясь с горечью обиды. — Я не плед из Икеи. Я, черт возьми, женщина-праздник. Фейерверк. Цунами!

А еще я идиотка, которая поехала на дачу подруги в такую погоду, потому что не хотела сидеть дома одна и поглощать мороженое прямо из ведерка.

Кстати, о цунами.

Колеса теряют сцепление с дорогой. Мир за окном превращается в безумную карусель из черных стволов и белых вихрей. Внутренности подпрыгивают к самому горлу, перекрывая доступ кислороду. Руль становится бесполезным куском пластика в моих руках.

— Твою ж Машу! — визжу я.

Мир вокруг сминается со звуком рвущейся жести. Ремень безопасности врезается в ключицу, выбивая воздух из легких. Зубы клацают так, что я удивляюсь, как они не рассыпались в крошку. Голова дергается вперед, шея хрустит, и на секунду я уверена, что сейчас умру. Прямо здесь. В День святого Валентина. Одна.

Потом воцаряется тишина.

Двигатель глохнет. Салон погружается в темноту, разбавленную лишь тусклым светом приборной панели, который мигает и гаснет окончательно. В ушах звенит. Сердце подпрыгивает к самому горлу, пытаясь проломить грудную клетку.

Сижу, вцепившись в руль до боли в суставах. Жива? Вроде да. Руки-ноги на месте. Только шоколад размазался по подбородку, и, кажется, я прикусила язык. Металлический привкус крови смешивается с пралине. Отвратительная комбинация.

Пытаюсь завести свою "Вишенку", но увы...

— Отлично, Цветкова, — шепчу в пустоту. Пар изо рта облачком оседает на ледяном руле. — Просто блестяще. Ты не просто уютная, ты теперь еще и недвижимость.

Тянусь к телефону дрожащими пальцами. Экран загорается, освещая салон мертвенно-бледным светом. «Нет сети». Ну конечно. А чего я ожидала? Вышки 5G посреди леса?

Стужа начинает пробираться внутрь. Сначала пальцы, потом ноги. Двигатель мертв, значит, и печка тоже. Кутаюсь в свою белую шубку из эко-меха, которая сейчас выглядит так, будто её пережевал снежный барс.