Книга Зять. Есть за что взять, страница 8 – Алина Вишневская

— А как вы думаете?

В гараже было жарко. Или это мне казалось. Я сняла лёгкий пиджак и осталась в блузке. Артём смотрел. Молча. Долго.

— Вы специально это надели? — спросил он.

— Что?

— Блузку. Она просвечивает.

Я опустила глаза. Тонкая ткань обтягивала грудь. Соски проступали. Я не подумала об этом, когда одевалась утром. Или подумала?

— Я не обязана перед вами отчитываться.

— Не обязаны, — он подошёл ближе. — Но вы хотели, чтобы я это заметил.

— Не выдумывайте.

— Вероника Андреевна, — он остановился в полуметре. — Мы одни. Здесь нет ни Бориса, ни Лизы, ни соседей. Может, хватит уже? Может, признаетесь?

— В чём?

— В том, что хотите меня.

Я рассмеялась. Слишком громко. Слишком наигранно.

— Ты самоуверенный мальчишка.

— Я мужчина, — он шагнул ещё ближе. — И вы это знаете. Знали с первого дня. Знали, когда слушали нас ночью. Знали, когда не отдёрнули руку. Знали, когда смотрели на меня в зеркале.

— Замолчи.

— Не замолчу. Вы хотели, чтобы я поцеловал вас там, в спальне. Хотели, чтобы я не останавливался. Хотели, чтобы я взял вас прямо там, пока ваш муж искал таблетки за стенкой.

— Хватит!

Я замахнулась. Он перехватил мою руку. Резко. Крепко. Прижал меня к стене. Моя спина вжалась в холодный металл. Его тело — горячее, твёрдое — придавило меня. Я не могла пошевелиться.

— Бейте, — сказал он тихо. — Если хотите. Я отпущу. Только скажите честно: вы этого не хотите?

Я дышала ртом. Грудь вздымалась. Его лицо было в сантиметре от моего. Я видела капельку пота на виске. Чувствовала его запах — бензин, табак, мужчина. Мои колени дрожали.

— Не хочу, — прошептала я.

— Врёте.

Его губы обрушились на меня. Это не было похоже на тот поцелуй на кухне. Тогда был вопрос. Сейчас — утверждение. Он целовал жёстко, требовательно, наказывающе. Язык проник глубоко. Зубы прикусили нижнюю губу. Я застонала.

Он оторвался на секунду.

— Ещё раз скажите «не хочу».

Я молчала. Он снова поцеловал. Его руки спустились с талии на бёдра. Сжали. Приподняли. Я обхватила его ногами. Юбка задралась до пояса. Стыд. Страх. Желание. Всё смешалось в один огненный шар, который катился по телу и сжигал остатки разума.

— Вот так, — прошептал он, отрываясь от моих губ и спускаясь поцелуями к шее. — Вот так, Вероника. Без масок.

— Нас могут увидеть, — выдохнула я.

— Здесь никого нет. Только я и ты.

Он прижался пахом к моему бедру. Даже через джинсы я почувствовала его возбуждение. Размер. Тот самый, что был вынесен в мои тайные фантазии, которые я запрещала себе даже мысленно.

— Чувствуешь? — спросил он хрипло. — Это всё ты. Ты делаешь меня таким.

— Мы не можем…

— Можем. Уже можем.

Он расстегнул мою блузку. Пуговицы полетели на бетонный пол. Я не остановила его. Его ладони легли на мою грудь, сжали, и я закричала — не от боли, от невозможного, запредельного удовольствия. Так меня не касались никогда. Борис не касался так даже в лучшие годы.

— Тише, — Артём зажал мне рот ладонью. — Хотя нет. Кричи. Здесь можно. Здесь только я слышу.

Он стянул с меня трусы. Опустился на колени. Его язык коснулся меня там, где всё горело и пульсировало. Я вцепилась в его волосы. Ноги подкосились. Мир сузился до одной точки — той, где его рот творил со мной что-то невозможное.

— Артём… — простонала я. — Пожалуйста…