Книга Зять. Есть за что взять, страница 5 – Алина Вишневская

— Мам, мы к себе, — Лиза чмокнула меня в щёку. — Спокойной ночи.

— Спокойной, — сказала я.

Артём задержался в дверях. Обернулся.

— Спасибо за праздник, Вероника Андреевна. Всё было отлично.

— Пожалуйста.

— Не скучайте тут одна.

Он улыбнулся и вышел. А я осталась в пустой гостиной, среди грязных тарелок, увядших цветов и оплывших свечей. Стянула туфли. Пошевелила затёкшими пальцами. В доме пахло табаком, духами Лизы и ещё чем-то, что оставил после себя Артём.

Я начала убирать со стола. Механически. Тарелка за тарелкой. Бокал за бокалом. Это помогало не думать.

А потом я услышала шаги.

Босая. В одних джинсах. С голым торсом. В кухонном проёме стоял Артём.

— Забыл? — спросила я, не оборачиваясь.

— Нет. Просто пить захотелось.

— В вашей комнате есть вода. Лиза всегда держит бутылку на тумбочке.

— Кончилась.

Я взяла чистый стакан, налила из фильтра и протянула ему.

— Держите.

Он подошёл. Взял стакан. Наши пальцы соприкоснулись. Я отдёрнула руку, как от огня.

— Боитесь меня? — он отпил глоток, не сводя с меня глаз.

— С чего бы?

— Не знаю. Но вы дрожите.

— Я устала. Тяжёлый день.

— Да, — он кивнул. — Тяжёлый. Особенно когда муж спит мордой в салате, а жена делает вид, что всё в порядке.

Я вспыхнула.

— Это не ваше дело.

— Вероника Андреевна, — он поставил стакан на стол. — Я живу в этом доме уже три недели. Я вижу. Вы тащите всё на себе. Бизнес, быт, дочь, мужа-овоща. А вам кто-нибудь спасибо говорит?

— Мне не нужно спасибо.

— Врёте. Вам нужно, чтобы вас заметили. Чтобы вас хотели.

Он шагнул ближе. Я отступила к столешнице. Упёрлась в неё поясницей. Отступать было некуда.

— Артём, вы переходите границы.

— Я их перешёл в тот день, когда впервые вас увидел, — он наклонился. Его лицо оказалось совсем близко. — Я женился на Лизе не из-за неё.

— Что?

— Я женился, чтобы быть рядом с вами.

Мир покачнулся. Я вцепилась в край стола.

— Вы сумасшедший.

— Возможно.

— Вы врёте. Зачем я вам? Мне сорок два. Я старею. У меня морщины, целлюлит и муж, который спит лицом в салате. Что вам от меня нужно?

— Вас, — сказал он просто.

И поцеловал.

Я должна была оттолкнуть его. Замахнуться. Закричать. Но мои руки легли ему на плечи. Горячие. Твёрдые. Его губы были мягкими и требовательными одновременно. От него пахло шампанским и чем-то родным, будто я знала этот запах всю жизнь.

Он оторвался от меня. Я дышала, как после бега.

— Лиза спит, — прошептал он. — Борис спит. Весь дом спит. Только мы с вами не спим, Вероника Андреевна.

— Не называйте меня так.

— А как?

— Никак. Отпустите.

— Не хочу.

Он снова поцеловал меня. Глубже. Жёстче. Его руки легли на мою талию, сжали. Я почувствовала, как его пальцы проникают под блузку, касаются голой кожи. По телу пробежала дрожь. Живот свело. Там, внизу, стало горячо и влажно.

— Нет, — я упёрлась ладонями в его грудь. — Мы не можем.

— Можем.

— Ты муж моей дочери. Ты понимаешь, что будет, если кто-то узнает?

— Плевать.

— Мне не плевать. Мне жить с этим. Мне смотреть ей в глаза.

Он отпустил меня. Отступил на шаг. В его глазах горел тёмный огонь.

— Хорошо, — сказал он. — Я не трону вас, пока вы сами не попросите.

— Этого не случится.

— Случится. Я терпеливый.

Он взял стакан, допил воду и вышел из кухни. Его шаги стихли в глубине коридора. Хлопнула дверь комнаты.