Книга Зять. Есть за что взять, страница 9 – Алина Вишневская

— Что «пожалуйста»? — он поднял голову, и я увидела его улыбку. — Скажи.

— Возьми меня.

— Как скажешь.

Он поднялся. Расстегнул джинсы. Я увидела его — и дыхание перехватило. Он не преувеличивал. Не шутил. Ему действительно было чем гордиться.

— Не бойся, — он прижал меня к стене. — Я буду нежным. На первый раз.

Он вошёл. Медленно. Давая привыкнуть. Я вскрикнула и вцепилась в его плечи. Меня распирало изнутри. Такого я не испытывала никогда. Ни с Борисом. Ни с единственным парнем до него. Это было невозможно. Слишком много. Слишком глубоко.

— Дыши, — прошептал он. — Расслабься.

Я сделала вдох. Выдох. Он начал двигаться. Медленно. Тягуче. Его глаза смотрели в мои. Его руки держали меня. И я растворилась. Перестала быть Вероникой Андреевной, матерью, женой, владелицей салона. Я стала просто телом. Жаждущим. Живым.

Он ускорился. Мои стоны стали громче. Я уже не контролировала ничего. Его имя срывалось с губ, как молитва. Я впивалась ногтями в его спину и подавалась навстречу каждому толчку.

— Я сейчас… — прошептала я.

— Давай. Я держу.

Мир взорвался. Оргазм накрыл меня, как волна. Я закричала. Он зажал мне рот поцелуем и кончил следом, вжимаясь в меня до предела, до искр из глаз.

Мы стояли, прижавшись друг к другу, и тяжело дышали. Пот стекал по вискам. Ноги дрожали.

— Это было… — я не нашла слов.

— Знаю, — он поцеловал меня в лоб. — Я тоже.

Я опустила взгляд. Моя блузка валялась на полу. Трусы — на капоте «Волги». Юбка смята. Я выглядела как шлюха. И мне было всё равно.

— Нам нужно возвращаться, — сказала я.

— Ещё рано. Продавец будет только через сорок минут.

— Я не могу ждать. Я должна…

— Что? Смыть с себя мой запах? Притвориться, что ничего не было?

Я промолчала.

— Вероника, — он взял моё лицо в ладони. — Это было. И будет. Я не отпущу тебя теперь. Ты моя.

— Я не могу быть твоей. Я…

— Ты — моя, — повторил он. — А всё остальное мы решим.

Он поцеловал меня снова. Нежно. Почти целомудренно. И в этот момент в дверь гаража постучали.

— Артём! — раздался мужской голос. — Открывай. Я раньше приехал.

Продавец.

Я отдёрнулась от Артёма. Подхватила с пола блузку, трусы. Заметалась по гаражу.

— Там подсобка, — он кивнул в угол. — Закройся. Я его быстро выпровожу.

Я юркнула в подсобку и закрыла дверь. Внутри было темно, пахло соляркой и старой резиной. Я прижалась лбом к холодной стене и пыталась отдышаться.

Сквозь дверь слышала голоса. Артём говорил спокойно, уверенно. Продавец что-то подписывал. Смеялся. Минуты тянулись, как часы.

Потом хлопнула дверь. Тишина. Шаги.

— Выходи, — Артём открыл подсобку. — Уехал.

Я вышла на дрожащих ногах.

— Мне нужно домой.

— Я отвезу.

— Нет. Я сама. Вызову такси.

— Ты боишься, что кто-то увидит нас вместе.

— Да.

Он кивнул.

— Хорошо. Но вечером мы поговорим. Дома. Спокойно. Без истерик.

— О чём нам говорить?

— О том, что будет дальше.

Я натянула пиджак, пригладила волосы. Выглядела я ужасно. Но внутри было странное, новое чувство. Облегчение? Счастье? Я не знала, как его назвать.

Я вышла из гаража. Улица встретила меня солнцем и запахом пыли. Я подняла руку, и через минуту рядом остановилось такси.

В машине я закрыла глаза. Тело всё ещё помнило его прикосновения. Его вкус. Его размер. Я сжала бёдра и поймала себя на том, что улыбаюсь.