Книга Враг моего мужа, страница 43 – Маргарита Абрамова

Пугала ли меня близость с ним? Я не знала. В моей жизни был только один мужчина — Филипп. И его прикосновения теперь вызывали отвращение. Его поцелуи были ложью. Его ласки — подготовкой к убийству. После всего, что случилось, мне казалось, что я больше никогда не смогу довериться мужчине.

Прошло слишком мало времени, но нужно было что-то решать.

Я сидела на кровати, закутавшись в одеяло, и смотрела в стену. Я пыталась найти решение, может, придумать что я еще могу предложить мужчине. Но знай я больше хотя бы о его казни, о фактах, которых подделал Филипп. Но у меня ничего не было…

Время тянулось медленно. Солнце за окном ползло по небу, тени удлинялись, свет становился золотистым, потом оранжевым. В доме стояла тишина. Монтре больше не приходил. Свои условия он озвучил, теперь дело за мной.

Но к вечеру в дверь постучали.

— Войдите.

Дверь открылась, и в комнату вошёл мужчина в строгом черном костюме. Скорее всего, управляющий. На вид около шестидесяти лет, но держался он прямо, плечи расправлены, голова поднята. Седые волосы аккуратно зачёсаны, тёмные глаза смотрят внимательно, без враждебности.

— Добрый вечер. Хозяин приглашает вас к ужину, — он положил на кровать моё платье, — Он будет ждать вас в малой столовой, — добавил управляющий, слегка поклонился и вышел, не дожидаясь ответа.

Пленницей я не хотела быть. Это я знала точно. Значит, остаётся одно.

Неужели я и правда на это решусь? Выйти замуж за почти незнакомца. За тёмного мага. За человека, которого все боятся. За того, кто не скрывает, что использует меня. Добровольно отдать ему свой голос и своё тело. Стать его женой — настоящей, без обмана, без фикции.

Можно было попробовать сбежать. Но куда? И сколько скитаний меня ждёт? Струсить или побороться? Отомстить за отца… за себя.

Я быстро переоделась и направилась в малую столовую. Расположение комнат напоминало мой дом, так что я без проблем отыскала ее.

Монтре сидел в центре стола, читал газету, и казался совершенно расслабленным.

— В жизни вы красивее, чем на изображении. В последнюю нашу встречу вы были совсем «зефиркой», слишком воздушкой, как безе, которое я терпеть не могу. Сейчас вас мрачный вид вам к лицу.

Я вообще удивилась, что он помнил тот бал. Зачем тогда приглашал «нелюбимое безе» на танец? Может, назло Филиппу?

— Не знаю, благодарить ли вас за этот своеобразный комплимент, — я разместилась на свободное место, где уже было сервировано для меня.

Монтре усмехнулся одними уголками губ.

— Можете не благодарить, — сказал он, — Я не привык к благодарностям. Куда приятнее просто правда.

Кивнула. Да, тут я была согласна.

Дальше мы ели молча. Он не задавал вопросов, не торопил с ответом, не сверлил взглядом.

Я посмотрела на мужчину. Резкие черты, высокие скулы, шрам, тёмные глаза… и одежда вся черная. Серьезный, не улыбается… Полная противоположность Филиппа.

— Что такое? — он оторвался от трапезы, встречая мой взгляд, — Что-то хотите сказать? Или просто разглядываете меня?

— Я согласна. Согласна стать вашей женой.

— Я не сомневался, что вы примете правильное решение.

— Надеюсь, я об этом не пожалею.

Он снова усмехнулся.

— Кто знает, птичка, — он разлил вино по бокалам, пододвинул один ко мне. — Кто знает. Давайте выпьем за наше сотрудничество. Пусть оно принесёт нам обоим то, что мы ищем.