Книга Босс не по плану, страница 19 – Майя Нур

Он не отходит.

Я не отхожу.

Секунда — может быть две — когда мы просто стоим, и я вижу вблизи то, что обычно вижу через стеклянную перегородку: что у него есть небольшой шрам на подбородке, что он смотрит немного вниз потому что выше меня, и что в его глазах — прямо сейчас, вот в эту секунду — нет обычной ровности.

Есть что-то другое.

Я не успеваю это назвать — он делает шаг назад, берёт свои бумаги.

— Протокол до шести, — говорит он.

— До шести, — подтверждаю я.

Мы выходим из переговорной в разные стороны.

Протокол я пишу два часа.

Не потому что сложно — потому что сижу, смотрю в записи и вижу не только слова встречи. Вижу поля блокнота, где я писала термины. Вижу, как его рука легла на край страницы — коротко, на секунду.

Это было рабочим жестом. Я знаю, что рабочим.

Я очень хорошо знаю.

В три часа заходит Тамара Игоревна — на этот раз с настоящим делом, с договором на согласование. Оставляет папку, уходит. На пороге оборачивается:

— Слышала, Берлин прошёл хорошо.

— Слухи быстро ходят.

— Один лифт, — говорит она привычно. — Архипов сказал, ты здорово помогла.

— Я просто записывала.

— Угу, — говорит Тамара Игоревна с интонацией человека, которому рассказывают очень простую историю, а он видит сложную.

И уходит.

В четыре Северов выходит из кабинета с пальто в руках.

— Мне нужно уехать. Буду после шести. Протокол оставьте на столе.

— Хорошо.

Он идёт к выходу. Останавливается.

— Климова.

— Да.

— Возьмите ключ-карту. — Он кладёт на мой стол карточку. — На случай если уйдёте раньше шести — закроете сами.

Я смотрю на карточку.

Ключ-карта от двадцать второго этажа. От его этажа. Люди не раздают такие вещи просто так — здесь каждая карта именная, каждая в учёте.

— Это... нужно оформлять через HR, — говорю я.

— Уже оформлено, — говорит он.

— Когда?

— Утром.

Я смотрю на него. Он смотрит на меня.

— Вы оформили мне карту утром, — говорю я медленно. — До встречи с Берлином.

— Да.

— То есть вы планировали оставить меня здесь одну.

— Я планировал, что у вас будет доступ, — поправляет он. — На случай необходимости.

Я смотрю на карточку. Потом на него.

— Максим Андреевич, — говорю я. — Артём проработал три недели и не получил карту.

Пауза.

Короткая — но заметная.

— У Артёма не было встреч с Берлином, — говорит он.

Это логично. Это рабочая логика. Я понимаю рабочую логику — я восемь лет работаю с цифрами, и рабочая логика мне понятна.

Но рабочая логика не объясняет, почему он оформил карту до встречи. До того, как она оказалась нужна.

— Спасибо, — говорю я.

— До завтра.

Он уходит.

Я сижу и держу карточку в руках. Она тёплая — от его кармана.

Я кладу её рядом с клавиатурой и возвращаюсь к протоколу.

Без четверти шесть я заканчиваю.

Перечитываю. Исправляю одну формулировку. Распечатываю. Кладу на его стол — ровно, по центру, как он любит. Рядом кладу один экземпляр в папку.

Потом стою посреди пустого кабинета и понимаю, что делаю это — ровно по центру, в папку — потому что знаю, как он любит. Потому что за полторы недели я узнала, как он любит.

Это странное знание. Маленькое и очень конкретное — про папки и распечатки. Но оно есть. И рядом с ним — другое знание, тоже маленькое: что он берёт кофе ровно в одиннадцать, что смотрит в окно по три минуты, что отвечает только когда ответ что-то значит, что хранит фотографию в конверте без клея, что выучил итальянский из книг, что был женат один раз, давно, и что сегодня в переговорной, в ту секунду когда мы стояли близко — в его глазах было что-то, чему я не успела придумать название.