Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 37 – Анна Флин

А он смотрит.

Не просто смотрит — разглядывает. Без стеснения. Без попытки это скрыть. Взгляд скользит по лицу, задерживается на губах, на пальцах, которыми я держу еду, на шее, будто он мысленно примеряет, как и где у меня слабые места.

Долго.

Настолько долго, что я почти физически ощущаю это внимание — плотное, вязкое, как воздух перед грозой. И с каждой секундой становится всё яснее: этот человек не привык, чтобы ему перечили. И уж тем более — чтобы ему говорили «нет».

— Что ты там увидел, что так ухмыляешься? — спрашиваю сквозь зубы.

— Тебя.

Я снова давлюсь.

— Слушай, давай сразу расставим точки над «и».

— Над какой ещё «и»? — удивляется он.

— Над той самой, — бормочу я, вытирая губы тыльной стороной ладони и окончательно размазывая мёд по коже. Липко, сладко, унизительно. Прекрасное утро, ничего не скажешь. — Над «я не твоё», «ты не мой» и «давай без вот этого всего». Ты не в моём вкусе.

Принц приподнимает бровь. Медленно. С расстановкой.

— Ты очень смелая для той, кто только что валялась без сознания, — говорит он ровно, будто читает прогноз погоды.

— Я всегда смелая, — пожимаю плечами, чувствуя, как внутри всё ещё слегка подрагивает адреналин.

Элиар усмехается, но улыбка эта не доходит до глаз. Там что-то меняется. Уходит ленивое веселье. Появляется внимательность.

— Ты думаешь, я не понял, что ты делаешь? — тихо спрашивает он.

— Если честно, — вздыхаю я, перекатывая яблоко в пальцах и разглядывая мёд, — я очень надеюсь, что понял. Мне бы не хотелось, чтобы ты оказался ещё и тупым.

Он наклоняется ближе. Слишком близко. Я чувствую запах — металл, холод, что-то хвойное, будто лес после дождя и костра. Запах силы. Личное пространство машет мне ручкой, кивает на прощание и выходит из чата без объяснений.

— Ты, — произносит он спокойно. — Провоцируешь меня. Бросаешь вызов.

— Бинго, — киваю я. — Приз можешь забрать на выходе.

— Обязательно, — он улыбается снова, но теперь без хищности. Эта улыбка хуже. В ней уверенность. — Заберу.

— Поспеши, — отвечаю мгновенно.

Элиар откидывается назад, скрещивает руки на груди, разглядывая меня так, будто я — сложная задача без очевидного решения. И мне это, чёрт возьми, совсем не нравится. Я привыкла быть той, кто считает, а не той, кого просчитывают.

— Почему ты выбрала моего брата? — говорит он вдруг, будто между делом.

— А вот это уже не твоё дело, — резко отвечаю я, чувствуя, как внутри что-то щёлкает.

Молчание повисает между нами плотное, тяжёлое, как занавес перед казнью. Я почти физически слышу, как у него в голове щёлкают шестерёнки. План А, план Б, план «сломать всё к чёрту и посмотреть, что будет». Мне очень не нравится, что я явно фигурирую во всех вариантах.

— Ты думаешь, что управляешь игрой, — наконец произносит он. — Но правила пишешь не ты.

— Ошибаешься второй раз за утро, — улыбаюсь сладко, слишком сладко, как мёд на губах. — Писать правила — мой любимый вид спорта.

Он встаёт. Медленно. Я напрягаюсь, готовая в любой момент либо кричать, либо бежать к окну. Тело ещё слабое, но характер, к сожалению для окружающих, в полном порядке. Однако принц лишь делает шаг назад.

— Мы ещё вернёмся к этому разговору, Эллария.

— Запишись в очередь, — машу рукой. — У меня хроническая аллергия на самодовольных мужчин.