Книга Костёр для истинной, страница 17 – Амалия Лонг

Мара посмотрела на меня. В её глазах не было осуждения — только понимание. Она знала, кто я. Она знала всё.

— Ты сказала ему? — спросила она, и голос её стал тише, почти шёпотом. — На свадьбе, когда он нёс тебя на руках? Ты сказала ему, кто ты?

— Нет.

— Тогда почему он так себя повёл? — Мара затянулась и выпустила дым. — Почему он бросил невесту у алтаря и пошёл к тебе?

— Я не знаю, — сказала я, и слова давались мне с трудом, будто я выталкивала их из себя. — Может быть… он чувствует. Иногда я чувствую, что он смотрит на меня, и в его взгляде есть что-то. Как будто он ищет меня. Как будто он знает, что я здесь.

Мара молчала, глядя на меня долгим, тяжёлым взглядом. Дым медленно поднимался вверх, таял в воздухе.

— Драконы чувствуют своих истинных, — сказала она наконец, и голос её был странным, отстранённым, будто она говорила сама с собой. — Даже через смерть. Я слышала об этом. Говорят, душа помнит тело. Если он не знает, кто ты, может быть, его драконья кровь знает.

— Ты веришь в это?

— Я не знаю, во что я верю, — ответила Мара, и в голосе её послышалась горечь. — Но я видела, как он смотрел на тебя. И я видела, как ты смотрела на него. Ты не просто служанка. Ты — Сафира. Ты та, кого он сжёг. И ты та, из-за кого он бросил невесту у алтаря.

— Я не хотела этого, — сказала я.

— Знаю, — ответила Мара. — Но он всё равно сделал это. Он выбрал тебя.

Я сжала пальцы в кулак.

— Где он?

— Не знаю, — ответила Мара. — Он исчез.

Я развернулась и пошла к воротам.

* * *

Я вышла за ворота, и тропа сразу нырнула в сумрак. Деревья стояли плотной стеной, их ветви переплетались над головой, закрывая небо, и свет едва пробивался сквозь листву, оставляя на земле дрожащие, неверные пятна. Воздух был влажным, тягучим, он оседал на коже, на платье, проникал в лёгкие и смешивался с горьким привкусом, который я чувствовала на языке с самого утра.

Я шла, и ветки хлестали по лицу, оставляя на коже мокрые, холодные полосы. Ноги утопали в прелой листве, и каждый шаг давался тяжело — я чувствовала, как земля тянет меня вниз, как она не хочет отпускать, как будто лес смыкался за моей спиной, проглатывая следы, не оставляя пути назад.

Я не знала, зачем иду. Я не знала, что скажу, когда найду его. Я просто знала, что должна увидеть его.

Часовня показалась из темноты — серая, облупленная, с просевшей крышей. Я толкнула дверь, и она поддалась с тем же противным скрипом, который я знала наизусть. Внутри было пусто. Никого. Только плита на полу — моя могила, — и буквы, которые я могла прочитать даже с закрытыми глазами.

Я стояла в тишине, и она давила на плечи, на грудь, на горло, не давая дышать. Он не пришёл сюда.

Я вышла из часовни, и на пальцах выступил пепел — серый, сухой, он осыпался с кончиков пальцев, оседал на листьях, на траве, на камнях, оставляя за мной едва заметный след. Я смотрела на него и не пыталась стереть.

Война будет. Из-за меня. Он исчез. Из-за меня.

Я шла обратно к замку, и в груди клокотала ненависть — к нему, к себе, к этому миру, который снова и снова сталкивал нас, чтобы мы уничтожали друг друга. Но сквозь неё пробивалось что-то другое, и я боялась назвать это даже в мыслях. Лес смыкался за спиной, тропа уводила вперёд, и я не знала, что найду за этими воротами.