Книга Бывший муж. Есть ли второй шанс?, страница 17 – Мэри Кац

Я даже рот приоткрываю. Он… что, согласился сейчас? Со мной? Или решил сменить правила?

— Дядя! Дядя! Ты пришёл! — Алиса выбегает из комнаты и повисает на его ноге. — А конфеты мне?

— Тебе, — он протягивает пакет. Она с визгом хватает его и убегает снова в комнату.

— Ну вот, — я вздыхаю. — Теперь она будет есть их вместо ужина.

— Я купил взрослые «конфеты» и для тебя, — он поднимает пакет с вином, надламывая мою броню.

Не подумайте, дело не в вине. Просто он купил что-то не только Алисе, но и обо мне подумал. И это… немного странно и привычно одновременно.

— Ты решил меня споить?

— Решил поговорить, — замечает с лёгкой улыбкой на лице.

— О чём?

— О нас. О ней. О том, как быть дальше.

Он переступает порог, закрывая за собой тяжёлую железную дверь, не дожидаясь приглашения. Внутри — пустота и страх. И странное тепло — от того, что он здесь. Что пришёл сам. Что принёс не цветы, на которые я чихаю, а то, что действительно нужно — конфеты для дочери и вино для меня.

Мы проходим на кухню, я начинаю суетиться. Фужеры, сыр, хлеб. Может, предложить Демиду салат? Или же полноценный ужин? Я ведь всё ещё помню, какой из него повар и как он любит перебиваться сухомяткой. А так и язву можно заработать.

— Садись, — говорит он. — Ты нервничаешь.

— Я не нервничаю.

— Ты всегда начинаешь суетиться, когда нервничаешь.

Он разливает вино по бокалам. Я смотрю на его руки — большие, сильные, с заживающим ожогом на ладони. Руки, которые держали оружие, брали штурмом здания, спасали жизни. И которые гладили Алису по голове, когда она уснула у него на руках позавчера.

— За что пьём? — спрашиваю я.

— За новые начинания, — он поднимает бокал. — Хотя бы попытку.

— Ты стал философом, — я чокаюсь.

— Ты стала циником, — он отпивает. — Раньше ты была романтичнее.

— Раньше я была младше и глупее.

— Не глупее. Просто верила. А теперь — нет.

— А чему верить? — я смотрю на него. — Тебе? Ты уже один раз исчез. Сказав, что устал. Первым предложил взять время.

— А ты первая подала на развод. Не стала ждать, не захотела копаться в нас. Не попыталась поговорить лицом к лицу. Просто прислала документы через адвоката и исчезла.

— Потому что я увидела твой телефон, — чувствую, как внутри всё закипает. — Я видела те фотографии, Демид. Ты и та женщина. В кафе. В машине. Особенно её голые фото на постели. Я не должна была ничего додумывать — всё было наглядно.

— Ты всегда сама любила придумывать, — он не отводит взгляд. — Додумывать то, чего нет. Убегать от проблем, вместо того чтобы разбираться. Ты не спросила меня. Не дала шанса объяснить. Просто решила — и всё.

— А ты любил исчезать, — спокойно отвечаю я. — Пропадать на недели, не отвечать на звонки. А когда появлялся — делать вид, что ничего не случилось. Молчать. Твоё молчание убивало меня сильнее, чем любые ссоры. Ты не умел говорить. Ты умел только командовать и защищать. А быть мужем — нет.

Он молчит. Смотрит на меня. Я чувствую, как его челюсть сжимается, разжимается.

— Хорошо, — наконец произносит он, и его голос становится ниже, жёстче. — Давай без детского сада. Я хочу быть рядом. С ней. С тобой. Не на выходные, не по часам. А полностью. Я хочу, чтобы она знала, кто я. И я хочу, чтобы ты перестала прятаться за ней.

— Я не прячусь, — отвечаю, чувствуя, как внутри всё закипает. — Я защищаю.