Книга Измена. Перекроить жизнь, страница 92 – Ева Шах

— Не буду, — пообещал он.

Я ушла в спальню. Легла, закрыла глаза. Слушала, как тикают часы, как шуршит снег за окном, как Гордеев ходит по кухне, переставляет чашки, вздыхает.

И чувствовала, что всё правильно.

Что я — на своём месте.

Что он — рядом.

Что мы — вместе.

Андрей приехал 30 декабря.

Утром, когда я ещё спала. Я услышала голоса — его и Таи, тихие, почти шёпот. Вышла из спальни, накинув халат.

Он сидел на кухне, пил чай. В том же свитере, что и в прошлый раз, похудевший, с тёмными кругами под глазами. Но взгляд — другой. Не больной, не затравленный, а спокойный. Как у человека, который принял свою боль и перестал с ней бороться.

— Снежана, — сказал он, увидев меня. — Извини, что рано. Я хотел успеть до того, как дети проснутся. Поговорить с тобой. Без них.

— О чём? — спросила я, садясь напротив.

— О нас, — ответил он. — О том, что было. О том, что не будет. О том, как нам жить дальше. По-человечески.

— Мы уже живём, — сказала я. — По-человечески. Ты — своей жизнью. Я — своей. Дети — между нами. Что ещё?

— Я хочу, чтобы ты знала, — сказал он. — Я не претендую на тебя. Не претендую на роль мужа. Не претендую на то, чтобы вернуть всё назад. Я просто... хочу быть отцом. Хорошим отцом. Насколько смогу. И я хочу, чтобы ты не мешала. И не боялась. Я не враг.

— Я знаю, — сказала я. — Ты уже не враг. Ты — чужой человек. Который когда-то был мне близок. Который подарил мне детей. Который сделал мне больно. Который теперь пытается исправиться. Я не мешаю. Я просто... живу свою жизнь. Без тебя в ней.

— Я понимаю, — сказал он. — И не прошу большего. Просто... если я буду нужен детям — я рядом. Если они не захотят меня видеть — я уйду. Без скандалов. Без обид. Я уже наигрался в войну.

— Ты изменился, — сказала я. — Это заметно.

— Я лечился, — ответил он. — И продолжаю лечиться. Это не за один день. Но я стараюсь.

— Старайся, — сказала я. — Ради детей. Ради себя. Не ради меня.

— Хорошо, — кивнул он.

Мы помолчали. Я смотрела на него и не чувствовала ничего. Ни злости, ни боли, ни жалости. Пустоту. Там, где когда-то была любовь, надежда, страх — теперь была тишина.

— Снежана, — сказал он. — Я хочу попросить у тебя прощения. Не потому, что ты его ждёшь. А потому, что я должен это сказать. Я был мудаком. Я унижал тебя, крал твои идеи, изменял, пил, врал. Я разрушил нашу семью. Я сделал больно детям. Я... я не знаю, заслуживаю ли я прощения. Но я прошу. Не ради меня — ради детей. Чтобы они видели: их родители не враги. Чтобы они не выбирали между нами. Чтобы они знали — можно ошибаться, но можно и просить прощения. И иногда — получать его.

Я смотрела на него. На его уставшее лицо, на его сломанную душу, на его искренние, наверное, глаза.

— Я прощаю, — сказала я. — Не потому, что ты заслужил. А потому, что я устала носить в себе эту тяжесть. Прощение — это не про тебя. Это про меня. Я прощаю, чтобы жить дальше. Без обид. Без сожалений. Без надежды на то, что ты изменишься. Ты изменишься или нет — это уже не важно. Важно, что я — свободна.

— Спасибо, — сказал он. Голос дрогнул. — Спасибо тебе. За всё. За детей. За терпение. За этот разговор.

— Не за что, — ответила я. — Иди к детям. Они проснулись. Я слышу.

Действительно, из комнаты Макара донёсся топот — он бежал на кухню, на ходу крича: «Папа! Папа приехал!».