Онлайн книга «Архитектор Душ VI»
|
— «Парочка моментиков», сказал он… — проворчал я себе под нос, с усилием толкая эту гору провизии через бордюр. В списке Григория, который я так опрометчиво выхватил, помимо экзотики, оказалось еще три страницы «мелочей». Салфетки определенного оттенка, зубочистки из бамбука, минеральная вода «Байкал», потому что Шувалов не пьет французскую, три вида сыра, которые закончились у поставщиков, и еще черт знает что. Я даже не стал вчитываться во все позиции, просто шел по рядам и сметал с полок все, что подходило под описание, чувствуя себя участником шоу «Успеть за 60 секунд». С другой стороны, я сам взял на себя эту инициативу, так что нечего было гундеть понапрасну. Дойдя до «Имперора», я нажал кнопку на брелоке. Крышка багажника плавно поднялась. — М-да, — констатировал я, заглядывая внутрь. Багажник был просторным, но явно не рассчитанным на объем промышленной закупки. Туда влезли бы два трупа средней комплекции — профессиональная деформация, каюсь, но вот пять ящиков с водой, коробки с сыром и пакеты с бакалеей. — Ну что ж, — вздохнул я, снимая пиджак и аккуратно вешая его на спинку водительского сиденья, чтобы не помять. — Будем впихивать невпихуемое. Я открыл заднюю дверь. Мне было почти физически больно осквернять это великолепие пакетами из супермаркета, но выбора не было. Нащупав рычажки фиксаторов, я дернул их. Спинки задних сидений, слава богу, складывались в ровный пол — хоть какая-то практичность в этом люксовом монстре. Образовавшееся пространство внушало оптимизм. Засучив рукава рубашки, я принялся за погрузку. Тяжелые упаковки с водой пошли вниз, создавая базу. Сверху коробки покрепче. Пакеты с хрупким содержимым я распихивал по бокам, стараясь зафиксировать их так, чтобы на первом же повороте они не разлетелись по всему салону. Это заняло минут пятнадцать. Я вспотел, несколько раз чертыхнулся, когда пакет с крупой попытался прорваться, и пару раз ударился локтем о крышу. — Все, — выдохнул я, захлопывая багажник. — Теперь ты не лимузин, а фургон. Откатив пустую тележку на парковочное место для тележек, я вернулся за руль. Салон наполнился шуршанием пакетов и легким запахом сыра, который пробивался даже через упаковку. Я включил кондиционер на полную, надеясь выветрить этот гастрономический дух до приезда домой. Следующая точка — винный бутик на Кутузовском. Москва стояла в своих вечных пробках, но я каким-то чудом двигался бодро. Видимо, карма за добрые дела все-таки существовала. Бутик оказался именно таким, как я и ожидал: темное дерево, приглушенный свет, тихая музыка и цены, от которых у нормального человека мог случиться инфаркт. — Добрый день, — поприветствовал меня сомелье, молодой парень с идеальной укладкой. — Ищете что-то особенное? — «Дварфийская выдержка», 1899 год, — с порога заявил я. — Три бутылки. Парень моргнул. — О… Это редкий экземпляр. У нас оставалось всего несколько бутылок в резерве для… — Я забираю все, — перебил я его, доставая карту. — Цена не имеет значения. У Громовых прием. — Оу, а них сменился доставщик? — Прошу прощения? — уточнил я. — Ну, теперь вы занимаетесь доставкой для Громовых? — Я и есть Громов, — сказал спокойно. — Виктор Андреевич. Сомелье побледнел, затем позеленел и стал много раз кланяться и извиняться, обещая через секунду все принести. |