Книга Фрейлина. Путь домой, страница 107 – Тамара Шатохина

Это его будущее, то, ради чего все задумано и затеяно.

Реальность же… верный Баташев сидел внизу, устроившийся у подножия башни и терпеливо ожидал его. А карман жгло письмо из Штутгарта от мужа Таис.

И все сказанное в нем было сказано правильно. Наверное, он всегда это знал, но смел надеяться… понимал умом, но совсем терял его рядом с ней. Кто-то сказал ему когда-то… память подводила — что больнее всего ударит по женщине. Пока это были просто слова, он мог позволить себе игнорировать их. Сейчас это стало реальностью — репутация Таис могла серьезно пострадать из-за него.

Имей он сейчас что-то предложить ей… но все будто один к одному — складывалось против них. Король, нелепая слежка, муж ее, взывающий к совести буквально по следам Барятинского… — то ли плакать хотелось, то ли горько посмеяться надо всем этим.

Неужели судьба существует? Иначе откуда все эти препоны… Но тогда она воистину немилосердна к нему.

Коляска, которую наняли от Графской пристани, вынырнула из-за сплетения бульварных ветвей и подъехала к гостевому дому. Вначале, как всегда, из нее вышел Константин, за ним шагнул Баташев…

Резкий толчок в спину совпал с грохотом выстрелов! Полуоткрытая им дверь опять захлопнулась, а сам Костя рухнул на камни мостовой, придавленный к ним тяжелым телом адъютанта.

Секунды было тихо… страшная, удушающая тишина, прерванная тяжелым хрипом над ухом. На шею хлынуло горячее, обжигающее — кровь?

Слышался топот, еще выстрелы, крики… Он пытался подняться, но Баташев вцепился в его одежду и не отпускал, продолжая держать. Хотя смысла в этом уже не было.

— Господин контр-адмирал, позвольте помочь… — его вызволили наконец и помогли встать.

— На вас кровь, вы ранены?!

— Не моя… благодарю — сам я в порядке, — шевельнул плечами Константин, тронул шею ладонью и взглянул на нее — кровь. Темная, начинающая густеть прямо на глазах. Склонившись к адъютанту, он осторожно перевернул его на спину, вызвав этим болезненный стон… жив!

— Держитесь, Петр Денисович, сейчас будет доктор, — быстро осматривал он тело Баташева на характер повреждений. Предплечье, локоть, и еще одна пуля вошла в плечо выше лопатки — все с левой стороны.

— Не смертельно… не должно быть смертельно, — бормотал он, зажимая особо кровящее попадание рукой, обернутой носовым платком.

— Я рад, — и Баташев обмяк, сомлев.

Подошедшие люди внесли его в вестибюль и уложили на банкетку. Длинные ноги свешивались с нее, высокий мужчина не умещался.

— Вместе с банкеткой несите к нему… кладите на кровать.

Доктор, осмотревший и перевязавший раненого, честно признался: — Ничего не могу обещать… но сразу скажу — руку придется отнять, локоть полностью раздроблен пулей. В остальном же… сделаю все возможное.

Теперь уже Костя не отходил от Баташева — до и после операции. Забыв о времени, работал сиделкой, санитаром — кем угодно… Делал холодные компрессы на лоб, когда поднялся жар, обтирал торс водой с уксусом, сквозь зубы посылая вдаль навязчивых помощников. Когда понял, что жар не спадает, отругал доктора… и велел хоть из-под земли достать местного травника, слухи о котором давно ходили в городе. Того привез через день Миша Дубельт — слава Богу и телеграфной связи между Севастополем и Симферополем, проложенной не так давно. Низенький седой дедок что-то бубнил на татарском, чем-то обкладывал культю и что-то вливал в рот больного.