Книга Жизнь под прицелом, страница 11 – Sasha Han

Мне нужно время. Мне нужно кое-что перепроверить ещё раз.

Бесшумно встаю с кровати. Матрас даже не скрипнул — хороший матрас, дорогой. Подхожу к шкафу, достаю миниатюрную камеру — она ещё тёплая, совсем недавно записывала. Пластик нагрелся от долгой работы, почти живой на ощупь.

Открываю ноутбук. Экран вспыхивает холодным синеватым светом, на мгновение ослепляя в полутёмной комнате — прямо в глаза, как пощёчина. Прищуриваюсь, пережидаю. Загружаю файлы на облако — три уровня шифрования, пароль, который знаю только я. Пусть лежат там, где их никто не найдёт, ну кроме моих мальчиков. Удаляю локальные копии, очищаю корзину, стираю историю. Пальцы бегут по клавишам почти автоматически — привычные движения, отточенные до автоматизма. Два часа я провожу с ноутбуком, склонившись над клавиатурой, напряжённо всматриваясь в мерцающие строки данных. Шея затекает, в глазах начинает пощипывать.

Да... Опасения полностью подтвердились. Все исчезли. Безвозвратно.

Откидываюсь на спинку кровати, выдыхаю медленно. Долго. Как будто выпускаю что-то, что держала внутри слишком долго. Ну не дура я, а? Хорошо, что успела перестраховаться.

Теперь мне срочно нужен Вадик.

Кто такой Вадик? А это уже совсем другая история...

Шесть лет тому назад.

Кто же такой Вадик?

Ну, давайте по порядку.

Когда-то давным-давно, в другой жизни, жила-была девочка, страдающая вполне решаемой проблемой — девственностью. Хорошая такая девочка. Миленькая. С зелёными глазами, полными наивности и доверия — такими распахнутыми, что в них, наверное, всё что угодно можно было разглядеть, только не правду о людях. Звали её О-ле-ся.

И влюбилась она в плохого мальчика по имени Арсений. Все звали его Сеня.

Красавец. Картинка, а не мальчик — высокий, широкоплечий, с правильными чертами лица и улыбкой, от которой девчонки теряли голову и остатки здравого смысла. Тёмные шатенистые чуть вьющиеся волосы всегда уложены идеально, одевался со вкусом — не в смысле дорого, а в смысле, что знал, что к чему. От него пахло дорогим парфюмом с нотками ветивера и бергамота — сложным, взрослым запахом, который на двадцати двух летнего как-то не вязался, но оттого был ещё притягательнее.

Как мы познакомились? Да очень просто.

Я на первом курсе — зелёная, наивная, глаза распахнутые, верю всему, что говорят. Он на четвёртом — опытный, уверенный, знающий себе цену. Мне сказали, что у него можно купить тесты, шпаргалки, готовые контрольные. Вся эта подпольная торговля академической совестью.

Мы встретились в одном из холлов Универа. Запомнила этот холл до сих пор — высокие потолки, гул голосов, линолеум в клетку под ногами. Я просто подошла и сказала, что по делу. Он оглядывал меня с лёгкой улыбкой — медленно, оценивающе, как оценивают лошадь на ярмарке — а я уже таяла. Чувствовала, как краска приливает к щекам, как дышать становится чуть труднее.

Сказал, что если пойду с ним в кафе, то всё бесплатно — и тесты, и материалы.

Такой красавчик приглашает в кафе! Да ещё тесты бесплатно! Да я побежала, а не пошла. Ноги сами несли меня за ним — я почти чувствовала, как земля пружинит под шагами, как сердце стучит где-то в горле. Смешно вспоминать сейчас. Смешно и немного больно.

Какая знакомая история, правда? Банальная до невозможности. Но, в общем и целом, всё бы было вполне пошло и предсказуемо, если бы...