Книга Жизнь под прицелом, страница 10 – Sasha Han

— А может и не буду ни о чём ему намекать, — Говорит. Ну давай, Дениска, выдвигай свои условия. Что тебе надо, чтобы продлить мне жизнь?

— Телефон дашь? — Спрашивает. О, да конечно! Я тут же записываю свой телефон к нему в мобилу. Пальцы быстро бегают по экрану, набирают цифры. Сохраняю под именем «Алёна ЛМ». Он усмехается — коротко, хищно.

Сохранила. Обменялись, так сказать, контактами. Очень приятно. Смотрю на своё отражение в тёмном экране его телефона — маленькая, спокойная, улыбающаяся. Прям куколка. А внутри — вертится, вертится одна мысль: времени у меня мало. Очень мало. Надо что-то придумывать. И придумывать быстро.

Ну что ж, Леся. Вот оно. Началось.

— Только ты же понимаешь — он меня особо никуда не отпускает и может даже следит... — Напоминаю ему про осторожность его делового партнёра. Голос — тихий, заговорщический. Наклоняюсь ближе, почти шепчу, чувствую, как по спине пробегает холодок от игры, которую веду. Запах его парфюма — дорогой, на удивление приятный — щекочет ноздри.

— Ну догадался уже, — задумчиво говорит он. В воздухе повисает пауза, густая и вязкая, как смола. Понятное дело — деньги важнее. Всегда важнее. Я вижу, как в его глазах что-то прощёлкивает, как шестерёнки в часовом механизме — он уже просчитывает, как повторить встречу ещё раз, или два... Ну, может, что и придумает. В конце концов мне это на руку — пока Миша видит, что он заинтересован ещё в одной встрече, возможно, не будет спешить... С моей ликвидацией. Ведь опять скидочку можно выморозить, ещё условия улучшить.

Да, может, он и не собирался... В ближайшее время. Может, планировал подольше эксплуатировать, пока не надоест. Честно говоря — не могу прочитать его до конца. Миша слишком многослойный, слишком непредсказуемый. Как дорогой коньяк — с виду янтарный и мягкий, а внутри — огонь. Короче, надо делать ноги по возможности. Бежать, исчезнуть, раствориться в воздухе, как сигаретный дым. А будет ли такая возможность? Или я уже зашла слишком далеко, и все выходы перекрыты — как в комнате без окон?

Лежу, слушаю его дыхание — уже ровное, сонное, с лёгким присвистом на выдохе. Смотрю в потолок с лепниной по периметру — белые завитки, гипсовые розетки, затейливые узоры, которые в полутьме превращаются во что-то живое и зловещее. Думаю. Планирую. Ищу выход из западни, которую сама же на себя захлопнула. Спина чуть затекла от неудобной позы, ткань постельного белья пахнет дорогим стирочным порошком — свежим, почти приторным. Тишина в комнате такая, что слышно, как тикают часы на прикроватном столике. Раз. Два. Три.

— Давай ещё помассирую, просто чтобы расслабиться, — произношу томно, растягивая слова, словно мёд стекает с ложки. Кончиками пальцев скользю по его плечам, чувствую, как под ладонями перекатываются напряжённые мышцы — жёсткие, как канаты, — и медленно, миллиметр за миллиметром, они начинают поддаваться. — Ты же устал, столько работы...

Он соглашается коротким кивком — тяжёлым, как у засыпающего человека. Веки его тяжелеют, дыхание замедляется, выравнивается. Свет настольной лампы отбрасывает мягкие янтарные тени на стены, делая комнату теплее и уютнее, чем она есть на самом деле.

В этот раз я довожу его до полного забытья. Движения моих рук становятся медленнее, увереннее — я знаю каждую точку, каждое прикосновение к которой отправляет его всё глубже в сон. Чувствую под пальцами, как напряжение постепенно вытекает из его тела — как воздух из проколотого шарика. Его дыхание выравнивается, становится глубоким и ровным. Наконец голова его безвольно склоняется набок. Он вырубается. Слышу, как тихонько посапывает — почти детски, почти мирно. Как будто перед тобой вполне нормальный человек, а не тот, кто... Ладно. Не время.