Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 85 – Ирина Суздалева

Наступает тишина. Гулкая, оглушительная. Даже ветер стихает на мгновение. Я не нахожу слов. Внутри — хаос. Чувствую ярость из-за его манипуляции. “Сравни!” — как это по-денисовски коварно! Ощущаю страх перед правдой, которую он заставил меня признать. И это проклятое, предательское… притяжение. Оно висит в морозном воздухе между нами, как натянутая до звона струна, которая в любой момент готова лопнуть.

— Ты дрожишь, — замечает Денис, его голос снова становится мягким, заботливым. Слишком заботливым. Бывший муж немного неловко, скованно снимает кофту, до сих пор еще хранящую тепло его тела. Накидывает ее мне на плечи. Ткань пахнет им. Больницей. Лекарствами. И… чем-то безнадежно, мучительно родным и потерянным.

Денис не ждет ответа. Поднимает руку. Теплыми, шершавыми пальцами на мгновение касается моих волос у виска. А потом наклоняется и дотрагивается сухими, обжигающе теплыми на холодном ветру губами к тому же месту.

Боже, что означает этот невесомый поцелуй? Прощание? Благословение? Последний укол в сердце? Я не понимаю.

— Помни, — шепот бывшего ласкает мое ухо, проникает прямо в душу, несмотря на вой ветра, — единственное, чего я хочу теперь… чтобы ты была счастлива. По-настоящему.

Миг, и Денис отступает. Поворачивается. Уходит по мокрой дорожке парка, не оглядываясь.

Я же стою, как вкопанная в промерзшую землю. Кофта бывшего мужа, нелепая и слишком большая, греет плечи жалкими крохами тепла, а внутри царит ледяная пустота, перемешанная с диким, неконтролируемым жаром ярости, стыда и… чего-то еще. На виске, к которому прикоснулись его губы, будто осталось горячее пятно, метка. Поднимаю дрожащую руку, касаюсь этого места холодными пальцами..

"Сравни…" — эхом звучит в голове, сливаясь с завыванием ветра.

Денис ушел. А я все стою. С его кофтой на плечах. С его поцелуем в волосах. И с пониманием, что мне предстоит пойти на свидание с Дмитрием, которое теперь кажется не спасением от одиночества, а самой страшной, самой нелепой ловушкой, в которую я загнала себя сама.

— Ты готова? — Дима без стука открывает дверь в мой кабинет.

Замираю, застегивая последнюю пуговицу на кожаной куртке.

Черт, не могу не отметить — патологоанатом выглядит действительно хорошо. Статный, высокий, в черной кожаной куртке, подчеркивающей широкие плечи. Его темные волосы затянуты в низкий хвост, отчего скулы кажутся еще острее, а взгляд — еще более пронзительным. В такого мужчину легко влюбиться. Легко потерять от него голову. Но внутри меня — пустота. Гулкая, холодная, как операционная после последнего пациента. Пустота, поселившаяся внутри меня три года назад, когда Денис разбил наш мир вдребезги, никак не хочет меня оставлять.

Денис…

Он сегодня буквально въелся в мои мысли. Я думала о нем весь день! Весь! Лишь скальпель в руке и сосредоточенный ритм операций вырывали меня из навязчивого водоворота воспоминаний и размышлений, связанных с бывшем мужем. Но стоило вымыть руки, снять халат — Денис снова возвращался в мою голову. Его слова в парке эхом бились о стены сознания: “Сравни… Поцелуй его… Если почувствуешь то же, что со мной…”

Какая наглость! Какой цинизм! Как он смеет указывать мне, что я должна делать? После трех лет молчания? После того, как сам растоптал наше прошлое, привел… Анну в нашу жизнь?