Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 39 – Ирина Суздалева

Не знаю… как и не знаю, сколько проходит времени, прежде чем мне удается взять себя в руки и отстраниться от Светланы Ивановны. Отступаю на шаг, заглядываю в лицо женщины.

Она почти не изменилась. Все та же худощавая фигура, светлые волосы с благородной сединой, уложенные в аккуратную прическу, но... да, морщинок у глаз и у рта прибавилось. Они даже стали глубже. Интересно, из-за чего? Из-за горечи? Из-за бессонных ночей? Кажется, я никогда не узнаю, поэтому решаю выбросить ненужные мысли из головы и переключаюсь на образ женшины. Одета мою бывшая свекровь с привычной ей элегантной простотой: светло-бежевый джемпер из тонкой шерсти, темные брюки, на шее — нитка жемчуга. Все так знакомо, так... больно.

— Не за что, — выдыхаю я, смущенно отводя взгляд. Голос звучит хрипло, кажется чужим.

— Ой, есть за что! — Светлана Ивановна тут же хватает меня за руку, крепко, как будто боится, что я испарюсь. — Есть за что, Оленька. Денис же мой сын. Мой мальчик... — ее голос срывается. Она тянет меня к маленькому диванчику у стены. Усаживает силой. Сама опускается рядом, садится вплотную. Руку мою так и не отпускает, сжимая в своей, будто я — спасательный круг. — Так расскажи мне все. Как ты все это время поживала? Что нового? Я хочу знать все-все!

Близость Светланы Ивановны, тепло, исходящее от нее, родной запах духов и чего-то еще, неуловимо домашнего, вызываю у меня бурю эмоций. Сердце трепещет внутри грудной клетки, как пойманная птица. Светлана Ивановна всегда была мне как мать. Настоящая, та, о которой я мечтала, которую потеряла слишком рано — мама умерла от сердечного приступа, когда я училась в школе. Бабушка, воспитавшая меня, “ушла” после долгой болезни уже на втором курсе меда. Я осталась одна. Совсем одна. И когда Денис привел меня в дом своих родителей, а Светлана Ивановна открыла объятия, назвав “доченькой”... Это было чудом.

Ощущение дома, семьи, безусловного принятия — все это я потеряла вместе с Денисом. Его измена украла не только мужа, но и мать. И вот она здесь. Держит мою руку. Называет “Оленькой”. А я… не чувствую облегчения. Только старую, застарелую боль, разрывающую грудь на части. Как же я скучала по этому теплу. И как же тяжело, что оно снова здесь, напоминая обо всем, что разрушено.

— Все хорошо, — говорю отстраненно, уставившись на свои туфли. Белый халат кажется вдруг нелепым, лишним. — Работаю.

— Я это вижу! — Светлана Ивановна оживляется, ее глаза блестят слезами и чем-то еще — гордостью? — И как же я рада, что Денис попал именно к тебе на стол. Он всегда говорил, что ты потрясающий доктор. Хирург! И вот мы видим подтверждение. Ты спасла ему жизнь, — она сжимает мою руку сильнее. — Не зря сын тогда уговорил тебя не бросать свою мечту, наверное, чувствовал, что она сыграет ему на руку однажды.

Мои щеки пылают. Хочется вырвать руку, встать, убежать. Сказать, что не вынесу этих воспоминаний, этого “он всегда говорил”. Но я прикована к дивану не только хваткой свекрови, но и какой-то немой виной. Вот только я не чувствую себя виноватой. Тогда кому она принадлежит?

— У нашей Оли призвание спасать жизни, — раздается тихий, но отчетливый голос с койки. Денис смотрит на нас. Его лицо все еще бледное, но в глазах появляется тень той старой уверенности. — Я всегда это знал.