Книга Бывшие. Измена в прошлом?, страница 31 – Ирина Суздалева

Проходят всего мгновения, пока я колеблюсь. Но кажется, что вечность. Денис израсходовал последние силы, чтобы продолжать смотреть на меня. Его губы шевелятся беззвучно. Гримаса боли на лице бывшего мужа смешивается с чем-то еще. С обреченностью? Пониманием? Мольбой? Не знаю. Знаю только, что если он умрет, я никогда не получу ответов на свои вопросы. Никогда не узнаю, почему он так поступил. Почему разрушил нас? Почему выбрал ее? Эти вопросы будут преследовать меня вечно, как неотмщенное проклятие.

Что делать? Что теперь делать?

Денис закрывает глаза. Его дыхание сбивается.

Решение приходит мгновенно.

— В операционную его! Живо! — командую, голос звучит резко, как удар хлыста. Решение принято. Не ради него. Не ради нее. Ради себя. Ради того, чтобы закрыть эту чертову страницу с ответом, а не с многоточием. Ради того, чтобы спасти жизнь. Я врач все-таки! — Лена, готовьте операционную! Максимально быстро! Анестезиолога Борисова — срочно!

Медсестры оживают, хватаются за каталку. Анна, увидев движение, снова бросается вперед, пытаясь загородить девочкам путь.

— Нет! Куда?! Я с ним! — она делает рывок к каталке.

Я делаю шаг, перекрывая ей дорогу.

— Как я поняла, они не родственники, — говорю Лене, не глядя на Аню. — И она мешает оказанию экстренной помощи. Не подпускать ее даже близко к операционной! Ясно?

— Да, Ольга Сергеевна! — Лена передает каталку Соне и снова решительно берет Анну под локоть, отстраняя ближе к углу комнаты. Та пытается вырваться, но медсестра не ранена и силенок у нее, явно, побольше. — Я сейчас охрану вызову! — доносится до меня предупреждение Лены, когда я покидаю бокс.

Каталку с Денисом быстро катят по коридору к лифтам операционного блока. Я иду рядом, шагаю быстро, почти бегу. Смотрю на его лицо бывшего мужа.

Борода. Эта проклятая борода делает его незнакомцем. Взрослым. Чужим. Но под ней — те же скулы, тот же разрез губ, которые когда-то целовала. В голове невольно всплывает воспоминание: мы в старой “волге” Дениса. Учимся водить. Я глохну на каждом светофоре, он смеется, не злится, терпеливо объясняет сцепление. Его рука лежит поверх моей на рычаге переключателя передач. Это было теплое, уверенное прикосновение...

Черт, больно. Острая, режущая боль пронзает грудь.

Я отгоняю от себя образ. Засовываю его поглубже.

Не сейчас.

Концентрируюсь на происходящим вокруг.

Лифт. Яркий свет операционного блока. Холодный воздух, пахнущий антисептиком и сталью. Персонал в разноцветных шапочках мелькает как в ускоренной съемке. Дениса перекладывают на операционный стол. Анестезиолог Борисов уже тут, быстрый, собранный, настраивает аппаратуру. Его медсестра ловко вводит катетеры, подключает мониторы. Писк, цифры. Быстрол понимаю — все плохо. Давление еле держится.

— Оль, — шепчет Борисов, кивая мне. — Готовимся. Ты уверена? — в его взгляде светится не сомнение в моей квалификации, а понимание личной драмы.

— Нет выбора, Боря, — отвечаю коротко, уже отходя к раковине.

Сбрасываю халат. Сую руки под струю ледяной воды. Резкий запах мыла тут же забивается в ноздри.

Перехожу к механическим движениям: щетка, ногти, предплечья, от локтя к кисти. Три раза.

Ярость. Боль. Воспоминания.

Мыло пенится.

Денис приносит мне кофе в постель после ночной смены. Говорит, что гордится мной. Его глаза сияют искренностью... Или это была ложь? Всегда ложь?