Книга Я приняла роды у любовницы мужа!, страница 16 – Елена Соболь

— Я предупреждаю. Не доводи до того, чтобы он начал защищать свое.

Вот здесь я впервые по-настоящему услышала эту формулировку в устах еще одного члена их семьи:

свое.

Не “дочерей”.

Не “семью”.

Не “отношения”.

Свое.

Вот чем мы для них были.

Женщины.

Дети.

Дом.

Репутация.

Наследники.

Имущество, наделенное лицом.

Я встала.

— Уходите.

Она подняла брови.

— Что?

— Из моего дома. Уходите.

— Ты не в том положении...

— Вон.

Голос мой звучал тихо, но Поля, даже сидя на полу, подняла голову.

Белла Аркадьевна это увидела тоже.

И поняла, что спектакль приличий на сегодня окончен.

Она встала, надела пальто и уже в дверях сказала:

— Ты слишком гордая для женщины в твоем положении.

Я посмотрела ей прямо в глаза.

— А ваш сын слишком привык, что женщины в любом положении остаются удобными.

После ее ухода Поля подошла ко мне с рисунком.

На нем были дом, четыре девочки и большой серый зверь рядом.

— Это кто? — спросила я, пытаясь улыбнуться.

— Волк, — серьезно сказала она. — Но не страшный. Просто большой.

У меня что-то оборвалось внутри с новой силой.

Потому что дети все чувствуют.

Даже если ты молчишь.

Даже если не знаешь, как говорить.

И, может быть, особенно — тогда.

--

Милана написала мне через неделю.

Номер был незнакомый.

Сообщение — короткое.

Это Милана. Простите. Нам надо поговорить.

Я смотрела на экран так долго, что буквы начали расплываться.

Почти не сомневалась, что Гордей использует ее для очередного захода.

Почти.

Но все же что-то в этой сухости, в отсутствии жалостливых слов, смайлов, оправданий заставило меня не удалить сообщение сразу.

Зачем? — написала я.

Ответ пришел не сразу.

Потому что он врет нам обеим. И потому что я боюсь.

Боюсь.

Вот это слово зацепило.

Не потому, что мне стало ее жалко.

А потому, что Гордей был не тем мужчиной, рядом с которым слово “боюсь” звучит случайно.

Мы встретились в маленькой кофейне возле частной детской клиники.

Нейтральное место.

Шумное.

С детскими колясками, мамами, ноутбуками и запахом молока, кофе и ванили.

Место, где никто не замечает чужие лица, если они не орут.

Милана пришла с ребенком.

Мальчик спал в переноске.

Я старалась на него не смотреть.

Но младенцы обладают почти физической силой притяжения, и взгляд все равно соскальзывал: крошечный нос, сжатые губы, темный пушок на голове.

Сын Гордея.

Меня это по-прежнему резало.

Милана села напротив.

Без макияжа она выглядела моложе.

И хуже.

Постродовая бледность, круги под глазами, волосы собраны кое-как. Вся дорогая девочковая гладкость, которую я заметила в приемном покое, ушла. Осталась женщина с трясущимися руками и слишком взрослым страхом в глазах.

— Спасибо, что пришли, — сказала она.

— Не благодарите.

Она кивнула.

Будто и не ждала тепла.

— Я знаю, вы меня ненавидите.

— Это не новость.

— И вы правы.

Я молчала.

Потому что не хотела облегчать ей задачу прощения ни каплей лишней человечности.

Милана опустила взгляд на сына.

— Я думала, у вас все давно мертво, — сказала она тихо. — Так он говорил.

Я коротко усмехнулась.

— А ты, конечно, особенная.

Она сжала пальцы.

— Да. Я так думала.

— И что теперь?

Милана подняла глаза.

— Теперь я поняла, что, возможно, тоже просто была функцией.

Слово прозвучало так неожиданно трезво, что я даже замерла.

— Какой функцией?