Книга Как профукать праздник. Любовь в больничной палате, страница 80 – Екатерина Мордвинцева

— О чём ты? — в её голосе появилась тревога.

— Я не могу сказать. Просто... представь.

Она помолчала.

— Я бы спросила, — сказала она наконец. — Не делала бы выводов, не додумывала. Просто спросила.

— А если он не захочет отвечать?

— Тогда подумала бы, стоит ли мне быть рядом с человеком, который не хочет быть честным со мной.

Я закрыла глаза.

— Спасибо, — сказала я. — Спокойной ночи.

— Крис, ты меня пугаешь, — сказала Инга. — Ты в порядке?

— В порядке. Просто задумалась.

Я отключилась и легла на диван, глядя в потолок. Инга была права. Нужно спросить. Но как? Как спросить человека, который для тебя стал всем, о том, был ли он причастен к смерти своей жены?

Я не знала.

* * *

Дни шли, а я не решалась.

Саша приходил каждый день, как обещал. Он приносил продукты, готовил ужин, мы смотрели фильмы, но я была отстранённой, холодной. Я чувствовала, как он пытается пробить эту стену, которую я возвела, но я не пускала.

— Кристина, — сказал он в пятницу вечером, когда мы сидели на кухне. — Что происходит? Ты уже неделю сама не своя. Если я что-то сделал, скажи.

— Ты ничего не делал, — я смотрела в чашку с чаем, не поднимая глаз.

— Тогда почему ты избегаешь меня? Почему не смотришь в глаза? Почему отодвигаешься, когда я пытаюсь тебя обнять?

Я молчала.

— Кристина, — он взял меня за руку, и я не отдёрнула. — Пожалуйста. Если я что-то сделал не так, скажи. Я не умею читать мысли.

Я подняла на него глаза. В его серых глазах была боль, которую я не могла не заметить. Боль и недоумение.

— Ты был женат, — сказала я, и мои слова повисли в воздухе, как приговор.

Он побледнел. Я видела, как кровь отливает от его лица, как его рука, которая держала мою, напряглась.

— Что? — спросил он тихо.

— Я нашла статью, — я говорила, и голос мой дрожал. — Четыре года назад. Твоя жена пропала в горах. Тебя обвиняли.

Он смотрел на меня, и я видела, как его лицо меняется. Удивление сменяется болью, боль — чем-то, что я не могла прочитать.

— Ты искала обо мне в интернете? — спросил он.

— Случайно, — я покачала головой. — Я не специально. Я просто хотела узнать о тебе больше. И нашла это.

— И не спросила меня? — в его голосе была горечь. — Неделю молчала, мучилась, строила догадки?

— Я не знала, как спросить, — призналась я. — Я боялась.

— Чего? — он смотрел на меня, и я чувствовала, как его рука сжимает мою. — Что я убийца? Что я причинил ей вред?

— Я не знаю, — я отвела глаза. — Я просто... я не знала, что думать.

Он отпустил мою руку и откинулся на спинку стула. Его лицо было бледным, и я видела, как тяжело ему говорить.

— Её звали Аня, — сказал он, и его голос был глухим, как из-под воды. — Мы поженились, когда нам было по двадцать три. Думали, что это навсегда. Думали, что справимся со всем.

Я молчала, боясь перебить.

— Но мы не справились, — он усмехнулся, но в этой усмешке не было веселья. — Я работал сутками, она тоже. Мы почти не виделись. А когда виделись — ссорились. Она говорила, что я её не люблю. Я говорил, что она не понимает.

— И вы поехали в поход, — сказала я.

— Да, — он кивнул. — Она хотела попробовать что-то новое. Сказала, что это спасёт наш брак. Я согласился. Думал, что смогу уделить ей время. Думал, что смогу всё исправить.

Он замолчал, и я видела, как его руки сжимаются в кулаки.