Книга Как профукать праздник. Любовь в больничной палате, страница 28 – Екатерина Мордвинцева

— Знаете, — сказала я, и голос мой звучал тихо, почти шёпотом, — я должна была лететь на море. Всё было куплено, всё было готово. Я так ждала этого отпуска. И вот... я здесь.

— Значит, судьба решила оставить вас здесь, — сказал он, и его губы дрогнули в лёгкой улыбке. — Может, не зря.

Он сказал это просто, без намёка, без двойного смысла. Но слова повисли в воздухе, наполняя его чем-то новым, чем-то, что заставило моё сердце биться быстрее.

Я смотрела на него, и он смотрел на меня, и в этой тишине, в этом пустом коридоре, в этой больнице, где пахло лекарствами и хлоркой, случилось что-то. Что-то, чего я не могла объяснить. Что-то, что не вписывалось ни в какие рамки.

— Может, не зря, — повторила я тихо, и эти слова прозвучали как эхо.

Он не ответил. Просто стоял, глядя на меня, и в его взгляде было что-то такое, что заставило меня забыть о том, где я нахожусь. О том, что на мне больничная пижама. О том, что я не спала всю ночь и выгляжу, наверное, ужасно. О том, что у меня сотрясение, и я должна лежать, а не стоять в коридоре и смотреть на мужчину, которого знаю всего сутки.

Всё это было неважно.

Важно было только то, что он здесь. Что он смотрит на меня так, словно я не просто пациентка, не просто девушка в больничной пижаме, а кто-то другой. Кто-то, кого он видит. Кто-то, кого он замечает.

— Вам нужно ложиться, — сказал он первым, нарушая тишину. Его голос был чуть хриплым, и я заметила, как он отвёл взгляд. — Завтра будет тяжёлый день.

— Завтра? — переспросила я, не понимая.

— Процедуры, осмотры, — он сделал шаг назад, в коридор, восстанавливая расстояние между нами. — Может быть, придут ваши подруги. Нужно быть в форме.

Я кивнула, хотя на самом деле не думала о завтрашнем дне. Я думала о сейчас. Об этой минуте. О том, как он стоял в полумраке, и свет падал на его лицо, и его глаза были такими близкими, такими настоящими.

— Спасибо, — сказала я снова, и это слово прозвучало глупо, пусто, не вмещая всего того, что я чувствовала.

— Спите, Кристина, — сказал он. — И постарайтесь не бродить больше по коридорам ночью. А то придётся привязывать вас к кровати.

Я не поняла, шутит он или говорит серьёзно, но в его голосе слышалась улыбка, и это заставило меня улыбнуться в ответ.

— Хорошо, — сказала я. — Обещаю.

— Вот и отлично, — он кивнул и сделал ещё шаг назад. — Спокойной ночи.

— Спокойной ночи, — ответила я.

Он развернулся и пошёл по коридору. Я стояла в дверях, глядя ему вслед, и смотрела, как его фигура становится всё меньше, как свет падает на его плечи, как он поворачивает за угол и исчезает.

Я стояла так несколько секунд, а потом зашла в палату и тихо закрыла дверь.

* * *

Я легла в кровать, натянула одеяло до подбородка и уставилась в потолок.

Тревога никуда не делась. Она всё ещё жила где-то внутри, в самом сердце, и напоминала о себе глухой, ноющей болью. Я всё ещё думала о подругах. Всё ещё ждала, что телефон вот-вот завибрирует, и на экране появится сообщение: «Мы долетели! Всё отлично! Не переживай!»

Телефон молчал.

Но теперь в тишине было что-то ещё. Что-то, чего не было раньше.

Я закрыла глаза и снова увидела его лицо — спокойное, сосредоточенное, с лёгкой тенью усталости под глазами. Увидела его улыбку — не широкую, не демонстративную, а такую, лёгкую, уголками губ, которая делала его лицо живым, настоящим.